Alquimia do tempo

Teu só sossego aqui contigo ausente

2010-05-05T23:18:00.003+01:00

Teu só sossego aqui contigo ausente

Na casa que te veste à justa de paredes,

Tenho-te em móveis, nos perfumes, na semente

Dos cuidados que deixas ao partir,

A doce estância toda povoada

Dos mínimos sinais, dos sapatos de plinto

Que te elevam, Terpsícore ou Mnemósine,

Como uma estátua fiel ao labirinto.

Aqui, androceu da flor, o cálice abre aromas,

Farmácia chamo à tua colecção de vidros

Onde, à margem de planos e de somas,

Tenho remédio para os meus alvidros.

O chá é forte e adstringente,

O leite grosso sabe à ordenha,

E até nos quadros vive gente

À espera que a dona venha.

Porque tudo nos tectos é coroa,

No chão as traînes, os passinhos salpicados

Como o vento ainda longe de Lisboa

Escolheu a gaivota do balanço

Que no cais engolfado melhor voa:

Um vácuo, enfim, que o não será — tão logo

Chegues no ar medido e a aço propulso:

Por isso um pouco de fogo

Bate sanguíneo em meu pulso,

Pois o amor de quem espera

É uma graça a vencer.

Uma casa sem hera

É como gente sem viver.

Vitorino Nemésio, in "Caderno de Caligraphia e outros Poemas a Marga"

Depois da separação, o encontro

2009-04-23T23:21:00.007+01:00

Vida e Sentido. Sentidos. Dúvidas. Abstracção. Adiamento. No meio de dias apressados e de contemplação do chronos, muitas são as razões para nos afastarmos de pessoas, de ruas, de músicas, de perfumes e de blogues.

Faz parte da natureza humana carregarmo-nos de memórias e de associações, que ora nos fazem saltar de alegria, ora evocam aquilo que na nossa vida correu menos bem.

Passaram quase três anos desde a última vez que escrevi neste blogue. Ficaria bem dizer que foram tempos de enriquecimento após metódica procura do eu, mas não. Os leitores que este blogue ainda terá não merecem o engano.

Foram tempos, sim, de vivência e observação no mundo. Das pessoas. Das coisas. Paragens para o espírito, paragens para a alma, paragens para aquilo que de mais material existe.

É nessas paragens que melhor viajo. Que melhor me encontro e encontro as razões das coisas. Se me permitirem, proponho-vos novas paragens nesta alquimia do tempo. O espaço está reaberto.

Soneto da Separação

2006-07-02T16:21:00.000+01:00

Vinicius de Moraes

De repente do riso fez-se o pranto
Silêncioso e branco como a bruma
E das bocas unidas fez-se a espuma
E das mãos espalmadas fez-se o espanto

De repente da calma fez-se o vento
Que dos olhos desfez a última chama
E da paixão fez-se o pressentimento
E do momento imóvel fez-se o drama

De repente, não mais que de repente
Fez-se de triste o que se fez amante
E de sozinho o que se fez contente

Fez-se do amigo próximo o distante
Fez-se da vida uma aventura errante
De repente, não mais que de repente.

Fernando Pessoa e Fernando de Bulhões

2006-06-13T15:35:00.000+01:00

Hoje comemora-se 118 anos sobre o nascimento de Fernando Pessoa, assim chamado por nascer no dia de outro célebre Fernando lisboeta, o santificado António.

Mais uma vez me emocionei ao receber do Brasil mais um poema de Fernando Pessoa, pela mão de um amigo que entende a lusitaneidade como a sua origem e destino.

Este é um poema que qualquer um gostaria de ter escrito e com o qual se identifica, como uma essência humana.

Se depois de eu morrer

Se depois de eu morrer, quiserem escrever a minha biografia,
Não há nada mais simples
Tem só duas datas - a da minha nascença e a da minha morte.

Entre uma e outra cousa todos os dias são meus.

Sou fácil de definir.
Vi como um danado.
Amei as cousas sem sentimentalidade nenhuma.
Nunca tive um desejo que não pudesse realizar, porque nunca ceguei.
Mesmo ouvir nunca foi para mim senão um acompanhamento de ver.
Compreendi que as cousas são reais e todas diferentes umas das outras;
Compreendi isto com os olhos, nunca com o pensamento.
Compreender isto corri o pensamento seria achá-las todas iguais.

Um dia deu-me o sono como a qualquer criança.

Fechei os olhos e dormi.

Além disso, fui o único poeta da Natureza.

Fernando Pessoa - Alberto Caeiro

Janelas e Guilhotinas

2006-04-26T22:27:00.000+01:00

Depois de algumas semanas de desinspirada ausência, escrevo sobre guilhotinas.

E nestas podemos pôr a cabeça debaixo com alguma segurança...

Os franceses, pelo sim, pelo não, ainda as têm como janelas non gratas na arquitectura... cada um que conviva o melhor que puder com o seu passado...

Falo hoje de janelas de guilhotina. Digo falo porque o que aqui deposito são meras impressões, curiosidades, em jeito de conversa, resultado dela, com seres que vieram ao mundo para torná-lo mais belo, com uma linguagem própria que poucos entedem.

Estamos habituados a vê-las com duas folhas, que encontramos um pouco por todo o lado, em palácios, palacetes, eléctricos de lisboa, etc. Normalmente com caixilharia recticulada de múltiplos vidros, em que uma das folhas abre correndo para cima, na vertical, segurando-se em borboletas suspensas nas laterais.

Descobri há uns dias umas janelas de 3 folhas numa casa quase em escombros num passeio na Cidade da Neve e soube por fonte fidedigna que existem nas Ilhas dos Açores com muita frequência, especialmente em São Jorge e na Horta.

Fica um conto de Aníbal Albuquerque em homenagem a estas janelas...

A mulher e a janela

"Aquela janela era agora o seu limitado horizonte. Seu único contato com o mundo exterior. As folhas de madeira abertas durante o dia, fechadas à noite, quando passa da cadeira para a cama.
Uma guilhotina está no alto há muito tempo, talvez nem mais seja possível fazê-la descer. No inverno, a outra guilhotina é descida e só pode observar a árvore e o céu através dos vidros. No verão, como agora, os vidros encaixilhados permanecem no alto e a parte inferior fica livre para a entrada do ar. Às vezes, até mesmo de um beija-flor multicor, para sua alegria.

Era uma bela janela. O batente espesso, os caixilhos escuros, os vidros translúcidos, porém, coloridos na bandeirola fixa. Podia fechar os olhos que a janela ficava ali na sua mente com todos os detalhes. Cada guilhotina com seus dezesseis vidros retangulares. Lembrava-se, perfeitamente, quando seu pai chegou com ela e suas três irmãs gêmeas. Duas estão na sala e a outra no quarto que fora de seus pais. Aquela ali era a sua janela.

Ela chegara sem os vidros. O carpinteiro montou-a com todo o cuidado, numa manhã de sábado. Seu pai experimentou várias vezes as duas guilhotinas. Corriam bem nos montantes. O vidraceiro só viria na segunda-feira. Por duas noites, as folhas permaneceram fechadas, desde cedo, pois não havia vidros nos caixilhos. Quando a janela ficou pronta, ela menina sorrira de satisfação. Não imaginava que agora ficaria tantas horas, unicamente, em companhia dela.

Por ela passara também seu único amor, naquela noite distante, quando seu pai estava de viagem a São João da Boa Vista, por motivo de grave doença do avô. Estiveram os dois nos braços um do outro, felizes, naqueles momentos inesquecíveis. Olhando por ela, esperara, tantas vezes ansiosa, a chegada do alazão, trazendo seu namorado. Junto a ela bordara quase todo o seu enxoval de noiva apaixonada. Debruçada nela, chorara a morte estúpida do amado, por questão de política, três dias antes do casamento.

Olhando para ela, agora, sabe que sua querida janela conhece todos os seus segredos. Sente não mais poder limpar seus vidros, nem dar brilho a suas partes de madeira. A empregada faz o serviço com perfeição, mas sem o carinho seu. Quando a orienta, sentada em sua cadeira de rodas, gostaria de substituir suas mãos, para que pudesse acariciar sua janela em todos os seus pontos tão conhecidos.

Emoldurada por ela, apenas a árvore ressequida, tão seca quanto sua alma, nesta vida de inválida. O livro em seu colo está aberto, mas seu coração, há tanto tempo fechado, não recebe mais emoções, que o pudessem fazer vibrar e ter esperança. Restam apenas recordações e saudades, esmaecidas pelo tempo."
Aníbal Albuquerque
Para Scheilla

1999

Pecado

2006-04-20T23:01:00.000+01:00

Publico hoje um poema do meu irmão. É o amor aos 17, o número de Portugal.

PECADO

Sofrimento…sentimento que governa a nossa vida e nos dá aquilo pelo qual lutamos toda a vida…sentimento que dá razão ao nosso objectivo de vida…que nos dá a razão pela qual passamos maior parte da nossa vida à procura da nossa razão de viver…a razão para continuar…
Ás vezes…mesmo que pensemos o contrário…nós fugimos de nós mesmos…fugimos daquilo que temos medo de alcançar…que não compreendemos…a verdade é que passamos toda a nossa vida a fugir…e quando queremos voltar a tentar…já não há saída possível…
Eu fujo…eu fujo com o medo de não conseguir o possível…de não compreender o que me espera…fujo pelo medo…de todas as minhas crenças e fantasias se dissipem no fino ar que me rodeia…que todas as minhas formas e sentidos desapareçam com o tempo que passa…
Eu fujo pois não quero que o tempo passe…quero ficar para sempre perdido no presente que me faz sentir tão bem…quero ficar no presente que tanto demorei a construir…quero ficar longe do futuro que me espera…do futuro que não planeei…do futuro que me esconde todos os objectivos que a vida me deu…eu fujo…porque tenho medo…
E se eu morrer…? Será que alguém notará…?

E se eu me perder…? Alguém me procurará…?

E se eu me sentir só…? Alguém virá…?

Se eu me sentir perdido…? Alguém virá ajudar-me a encontrar-me…?

Eu sangro por dentro e ninguém nota… meu coração perdeu-se e ninguém o encontra… ninguém o quer encontrar… já não sei se continuo…ou se me deixo ficar…que importa…? Ao menos a morte será mais meiga e doce do que a vida…e este será…
…o meu último e maior pecado…

Lys

2006-04-09T13:48:00.000+01:00

Baco, promete-me que não voltas a embebedar o Cupido...

2006-03-19T10:44:00.000Z

1850 - Drunken Bacchus and Cupid

Gérome

Oil on canvas 58 5/8 x 44 3/8 inches (149 x 113 cm)

Musée des Beaux-Arts, Bordeaux

...

2006-03-19T00:27:00.000Z

LISTEN

Na Rua do Alecrim

2006-03-17T22:26:00.000Z

L tinha conhecido M no local de trabalho. M estava a ser apresentada aos colegas e quando chegou ao departamento onde L trabalhava, olhou-o nos olhos e durante largos segundos não conseguiu ver as pessoas que T lhe ia apresentando. Este olhar trazia promessas de algo. Uns tímidos e-mails foram o aperitivo para um relação de momentos intermitentes de felicidade e de intensidade que viveram durante uns meses.

L mudou de vida. "Aplaudia quem largava tudo e montava uma tenda na praia" e experimentou durante um ano um percurso idêntico. M continuou no seu trabalho rotineiro. Por vezes encontravam-se nos sitios mais bonitos da cidade, e prometiam abrir juntos uma tenda de sumos naturais ou uma empresa de jardinagem.

L gostava imenso da companhia de M. Riam-se e sentiam-se bem juntos. Num dia de chuva, M apareceu com uma mala pesada. L ofereceu-se para segurá-la enquanto passeavam pelo Chiado. A certa altura, entraram num tunel escuro de umas obras e L, dado a mesuras, deixou M passar primeiro.

M saiu sozinha do tunel e quando olhou para trás, não encontrou L. Atravessou a rua e tentou alcançar com os olhos a totalidade da multidão que caminhava apressada na rua. Em vão. Preocupada tentou telefonar a L. A telefonista apareceu. O número não estava atribuído. M estava pouco contente com a brincadeira. L. era brincalhão mas esta era demais... nunca lhe perdoaria. Correu em desespero à procura de L mas não encontrava nem sombras. Não estava preocupada com a mala mas começava a pensar que podia ter havido um rapto mesmo nas suas costas.

Exausta e desesperada com a dúvida pensou ir para casa. Foi no comboio a pensar que seria a última brincadeira que L lhe fizera. Não sabia como encará-lo. Tentou toda a noite telefonar-lhe mas em vão. Pensou as piores coisas de L e arrependeu-se do seu envolvimento com ele.

Não domiu nessa noite.

Com o romper da aurora, levantou-se à pressa e foi para o trabalho. Estava determinada a contar aquela história aos colegas na esperança que alguém lhe desse as respostas que ela não encontrava.

Começou a contar que tinha ido no dia anterior tomar um chá com L e que ele desaparecera de repente.

F perguntou-lhe: - Mas quem é o L? M corou e em desabafo contou que tinha tido uma relação com L durante uns meses e que continuavam a encontrar-se. F estava confusa: - Mas eu conheço-o?

M disse-lhe que L era o mesmo L que trabalhava junto da sua secretária. F olhava perplexa para M. Nunca vira a sua amiga tão confusa. Disse: - M, acalma-te. Nunca trabalhou cá nehum L., muito menos ao pé da minha secretária.

M. riu-se. Afinal a brincadeira estava a ir mais longe. Disse com ar sério: - Agora chega! Que ideia foi esta de brincarem comigo desta forma estúpida?

F. corou forte e começava a ficar preocupada. Embora não fossem amigas intimas, F tinha o maior respeito por M, que por vezes a ajudava em trabalho que queria despachar pela noite dentro. Olhou nos olhos da amiga e disse: - M, acho que precisas de te sentar. Bebe um copo de água.. Não sei como te dizer isto... mas nunca trabalhou cá L nenhum...

M sentiu o chão a desabar. Levou as mãos à cabeça e fixou o olhar no infinito...

Os atlantes

2006-03-16T23:37:00.000Z

Hoje, na abertura da exposição de escultura da Maria Morais, conheci o famoso escultor e poeta Lagoa Henriques, seu Mestre, que encantou com os seus 83 anos de sabedoria e presença.

O Mestre Lagoa Henriques foi aluno de Mestre Barata-Feyo e Dórdio Gomes e conviveu com Carlos Ramos. Hoje continua a ensinar na ESBAL. A minha profunda homenagem.

Sobre o Mestre escultor encontrei alguns textos como este e este. Um também sobre a dança.

Falámos sobre as cariátides (que tinha conversado com a Maria Morais há alguns dias) e o Mestre Lagoa Henriques adiantou que quando são figuras masculinas que sustentam os elementos arquitectónicos se chamam atlantes.

Quanto a Obras do Mestre, sendo célebre o seu Fernando Pessoa exposto na Brasileira do Chiado e o Túmulo de Fernando Pessoa nos Jerónimos, deixo aqui algumas obras que consegui encontrar na internet.

Fernando Pessoa - Exposto na Brasileira do Chiado

Elemento escultórico, intervenção plástica da autoria de Lagoa Henriques.Fotografia: Arnaldo Sousa.

Sem título, 1954 - Cimento pintado170 x 100 x 70 cm

I'm gonna delay my pleasure

2006-03-15T22:11:00.000Z

I'm gonna break the cycle
I'm gonna shake up the system
I'm gonna destroy my ego
I'm gonna close my body now

For every sin I'll have to pay
A time to work a time to play
I think I'll find another way
It's not my time to go

I'm gonna avoid the cliché
I'm gonna suspend my senses
I'm gonna delay my pleasure
I'm gonna close my body now

O Homem da Harmónica

2006-03-14T22:26:00.000Z

Mais um episódia desta linha de Sintra que eu amo!

Costumo dizer sempre que respeito muito os maluquinhos..

Dentro dos seus limites acho fascinante os seus esforços para passarem como normais, talvez como a maioria de nós no nosso dia a dia. Fazem-me pensar que os ditos "normais" fazem imensos gestos sem jeito nenhum e que os maluquinhos acabam por reproduzir como simbolo de normalidade.

Todos devem conhecer o homem da harmónica: um pobre velho que caminha perdido pelos transportes com um chapéu de arrumador, várias malas a tiracolo, e vez em quando, uma harmónica que improvisa nos seus lábios.

Hoje vim perto dele no regresso a casa. Ele observava todos os comportamentos das pessoas com uma atenção que não pode ser desprezada. De repente, tirou uma agenda e uma caneta e, olhando à volta, fazendo questão de ser visto, começou a rabiscar uns hieroglifos na agenda ao contrário sobre os joelhos. Todos olhavam com curisidade o resultado do movimento da caneta e trocavam olhares de chacota.

Uma senhora que ia ao seu lado atendeu uma chamada de telemóvel e combinou uma hora com o seu interlocutor. Ele de imediato, como por magia, tirou um telemóvel do bolso, encostou-o ao ouvido e balbuciou uns sons enquanto olhava para o relógio e escrevinhava ininterruptamente.

Fez-me pensar como os comportamentos dos ditos normais são ridiculos... todos nós fazemos isso de olhar para o relógio e soltamos expressões de inquietação no meio de transportes como que para provar que temos vida, ocupações, atrasos, boas e más noticias a chegarem pelo telemóvel.

Elas ficam realmente ridiculas imitadas por um louco de lisboa. Serão eles piores do que nós..? a terra não girará mesmo ao contrário...?

A case of U

2006-03-12T21:44:00.000Z

A Case of You - Crisitina Branco (orig Joni Mitchell)

Just before our love got lost you said
"I am as constant as the northern star"
And I said, "Constantly in the darkness
Where's that at
If you want me I'll be in the bar"
On the back of a cotton coaster
In the blue T.V. screen light
I drew a map of Canada
Oh Canada
With your face sketched on it twice

In my blood like holy wine
You taste so bitter and so sweet
Well, I could drink a case of you, darling
And I would still be on my feet
I would still be on my feet

Oh I am a lonely painter
I live in a box of paints
I'm frightened by the devil
And I'm drawn to those ones that ain't afraid
I remember that time you told me
"Love is touching souls"
Surely you touched mine
'Cause part of you pours out of me
In these lines from time to time

My blood
My holy wine
Tastes so bitter and so sweet
Well I could drink a case of you, darling
And I would still be on my feet
I would still be on my feet

I met a woman
She had a mouth like yours
She knew your devils and your deeds
And she said, "Go to him, stay with him
But be prepared to bleed"

My blood
My holy wine
Tastes so bitter and so sweet
Well I could drink a case of you, darling
And I would still be on my feet
I would still be on my feet

O Pretérito melhor da noite

2006-03-12T19:10:00.000Z

Hoje passei um dia fantástico com a R. Não me divertia tanto há muito tempo.

Falámos dos MTV Awards a que ela assistiu e que elegeu como momento alto da noite o Pretérito* da Madonna!

*Por pretérito entenda-se aquilo que está para trás.

Mafalda Arnauth

2006-03-11T18:57:00.000Z

Confesso que foi há pouco tempo que comecei a conhecer Mafalda Arnauth e estou rendido.

Deixo 2 letras de 2 músicas que gosto particularmente:

FADO ARNAUTH
(Mafalda Arnauth / Luís Oliveira)

Anda o vento em brincadeira
Agitando os meus sentidos
À procura da fogueira
Dos meus sonhos esquecidos.

No feitiço desta dança
Só não cai quem não se entrega
Que o amor só não alcança
Quem à vida se nega.

Dizem que o amor é louco
Mas ninguém lhe diz que não
Quem disser que ama pouco
Mente ao próprio coração.

Quem me dera a Primavera
Fosse eterna no meu peito
Mas se o tempo não me espera
Eu vivo do meu jeito.

AS FONTES (Clip)
(Sophia de Melo Breyner / Luís Oliveira)

Um dia quebrarei todas as pontes
Que ligam o meu ser, vivo e total
À agitação do mundo irreal
E calma subirei até às fontes.

Irei até às fontes onde mora
A plenitude, o límpido esplendor
Que me foi prometido em cada hora
E na face incompleta do amor.

Irei beber a luz e o amanhecer
Irei beber a voz dessa promessa
Que às vezes como um voo me atravessa
E nela cumprirei todo o meu ser.

As Cariátides

2006-03-11T12:26:00.000Z

Sou apenas curioso em arte.

Sempre me dei bem com pessoas da área das artes, vulgo artistas, achando-os fantásticos na busca da diferença. Enquanto na minha área as pessoas gostavam de ser iguais e destacar-se pouco, as pessoas de artes, pelo contrário, buscavam maneiras de estar na vida muito diferentes, por dentro e por fora. Tenho perguntado a vários amigos/conhecidos arquitectos ou escultores o nome daquelas figuras humanas que encontramos em vários edificios antigos a suportar varandas.

Ninguém me sabia dizer... até ontem que jantei com a Maria Morais, famosa escultora portuguesa. E ela disse-me o nome. Investiguei e apresento aqui os resultados. Fiquei fascinado com o que encontrei.

Tudo começou entre 421 a 406 a.c.

Mnesikles é o nome do arquitecto responsável pela contrução de um tempo que inspirou a obra de muitas gerações até meados do séc. XIX - O Erectéion. Inserido no estilo Jónico, foi a última obra erguida na Acróplole, segundo o desenho de Péricles.

O Erectéion não se assemelha a um templo religioso grego, pois a sua estrutura está condicionada pelo terreno onde foi construído e pelas necessidades rituais em função das quais foi projectado.

Tinha quatro salas que terminavam em três pórticos exteriores muito diferentes, orientados para três distintas direcções. No entanto, as proporcões estão tão bem calculadas que o efeito é muito harmonioso, qualquer que seja a perspectiva. Os dois primeiros pórticos são jónicos, um principal com 4 colunas altissimas e esbeltas e capiteís muito elaborados, outro lateral com 6 colunas.

O terceiro pórtico é o Pórtico das Cariátides, tem 6 figuras femininas no lugar das colunas, e um entablamento jónico, com arquitrave de 3 bandas horizontais e um pequeno friso de molduras que recorda o Tesouro de Sifnos.

Cariátide designa a figura humana feminina que sustenta uma cornija ou arquitrave. Provém do grego Karyátides (etim. Raparigas de Cárias, cidade escravizada da Lacónia, ) O termo é referido por Vitruvio no seu 1º Livro de Arquitectura. As figuras são tão serenas que não parecem sustentar o poderoso entablamento que as protege. Recordam as mulheres mediterrâneas que ainda hoje vemos levar cestas e cântaros sobre a cabeça.

O Pórtico das Cariátides, no templo de Erectéion, marcou uma busca de novas soluções arquitectónicas na concepção do espaço, do suporte do entablamento e das mentalidades, desbravando o que é mais difícil de mudar.

Um templo com este pormenor tem por objectivo restaurar os antigos santuários destruídos pelos Persas na expedição de Jerjes, entre os quais os de Atenas, Poseidon, Cecreops e Erecteo. A lenda conta que houve uma competição promovida por Zeus, para escolher o deus patrono da cidade, na qual participaram Atenas e Poseidon. Cada um tinha que realizar um prodigio no cima da Acrópole. A deusa fez crecer uma oliveira no meio de um rocha e Poseidin cravou seu tridente jorrando nesse local uma fonte de água.

Cecrops, o primeiro soberano lendário da comarca de Ática(onde se encontrava Atenas) declarou vencedora Atenas dando um lugar privilegiado a Poseidon também.

Fica um Poema e algumas imagens de edifícios que as recordam

Exemplos posteriores de Cariátides:

Uncle John Keep my baby warm

2006-03-08T23:27:00.000Z

Estava eu agora com o pijama meio vestido e meio enfiado na cama a folhear uma revista social que o Dia da Mulher trouxe de graça às minhas mãos quando toca o telefone.

Era a minha irmã com a NOTICIA: VAIS SER TIO! KEEP MY BABY WARM! (LISTEN)

Parabéns!

à mulher

2006-03-07T23:26:00.000Z

William Bouguereau 1825-1905

escutar Tangerine

Dream

2006-03-06T22:23:00.000Z

Escutar Dream dos We Are Soldiers We Have Guns

---------------------------------

[...]
Acho que é sempre Ela,
Em cada corpo percorrido,
Em cada falso beijo,
Em cada cama manchada,
Em cada perfume que fica em mim,
Reconheço-a e procuro-a.

A minha vida é uma roda que gira
Que anseio que me solte,
Que me devolva a águas calmas,
Onde sei que Ela está.
Onde sei que Ela é apenas Uma.
Que tem um só perfume,
Onde o beijo é sincero,
Onde a Vida é Eterna e não gira.

Ela.. que pode ser tanta coisa!

Siddhy - Nov 2005

The accident

2006-03-04T21:52:00.000Z

Escutar The Accident

-------------------------------

Hoje não estou bem.

Comecei a escrever por algumas vezes um post para aqui colocar mas quando releio, acho ridiculo e fecho a janela sem salvar nada...

comecei a escrever uma história sobre o sol e sobre a lua, numa espécie de enredo amoroso que culmina num eclipse... a história foi-me realmente contada pelo chilrear da chaleira e vai ter de inspirar outro que não eu.

Tive um dia preenchido de pessoas, mas onde me senti só. agora que chego a casa e encosto os patins, sinto ainda mais a tua falta.

Silêncio e tanta gente..

Flash

2006-03-04T10:16:00.000Z

Chariot

2006-03-03T21:21:00.000Z

Escutar Chariot (Page France)

Não foram capazes de se olhar nos olhos
Seguiam no mesmo trem e olhavam distantes a janela...

Várias vezes ele surpreendeu o poder de seus olhos na sua direcção
Mas ao olhar ela tornou o olhar novamente distante...em direcção à janela e à hesitação

Ele saiu. Ela recolheu-se em si.

Outros comboios passaram. Entretanto choveu.

Ele esqueceu. Ela não se lembrou mais.

Apenas o tempo registou.

Siddhy

Limites da privacidade moderna

2006-03-01T23:02:00.000Z

Hoje queria comentar algo que me fez pensar:

Uma vez, há uns anos, dei com uma irmã minha a forrar com uma folha branca um livro que tinha comprado.

Eu interrompi perguntando-lhe o motivo. Ela disse que não gostava de ir em transportes públicos e que as pessoas lessem os títulos dos livros que ela lia.

Eu disse: faz sentido, tu és gira, as pessoas podiam sentir-se no direito de meter conversa contigo... ou porque leram o mesmo livro, ou porque gostariam de ler, ou porque está um lindo dia de sol... Ela assentiu!

Isto passou.. Comecei a notar que era um hábito regular entre raparigas. Forravam os livros.. e só a pessoa que ia ao lado é que poderia espreitar e saciar a curiosidade sobre o interesse da companheira de viagem. Eu próprio o faço discretamente!

Entretanto passaram uns anitos e vejo que não são apenas as mulheres mas há homens que forram os livros antes de os lerem no comboio da linha de sintra! Isto é fantástico.

Estou a vê-los a chegarem a casa depois do trabalho, com um saco da FNAC com um livro e uns cd's (n faço julgamentos sobre quais) e enquanto a Laurinda faz a comida e o Miguel os deveres, o Alberto, pai de família e gestor de uma multinacional há 5 anos no país, forra o livro com fita cola e uma folha A3 que comprou no LE ROY MERLIN para forrar gavetas.

Pergunta: Sinceramente não sei qual é que hei-de colocar...

Visita da Bélgica

2006-03-01T22:36:00.000Z

Oi hoje não publico nada!

Gostaria apenas de ter um comentário de alguém que me tem visitado com frequência deste local:

Ketelheide, Brabant

Apenas por curiosidade!

Desculpas de solteiros..

2006-02-26T23:02:00.000Z

Hoje conversava com a C., minha amiga madrilena, sobre morar sozinho.

Dizia-lhe que devia haver uma associação para juntar *pessoas especiais*. Todos merecem apaixonar-se por pessoas especiais. Essa associação devia ser um serviço sem subscrições. Devia ser presidida por seres subtis, invisiveis, que observassem a vida de cada um e disparassem flechas de cupido para uma das suas 3 mil almas gémeas (sim, acredito que não existe só uma para cada um)

Muitas vezes estamos sozinhos uma vida inteira apenas por faltas de oportunidade. E acho que toda a gente que vive sozinha seria tão mais feliz se tivesse alguém a aquecer-lhe os pés e a trazer o pequeno-almoço à cama... Acabava com os gatos super-bem-tratados e os cães-nascidos-em-berço-de-oiro e colocava no seu lugar PESSOAS ESPECIAIS.

Mas as pessoas que moram sozinhas acabam por ganhar resistências e dizer que gostam de morar sozinhas. Eu faço-o. Acho estranho ter pessoas em casa, a utilizar a minha casa de banho, a estar de pé na cozinha, a conversar na sala, etc..

Por outro lado, tornamo-nos obsessivos com a limpeza. Temos tudo imaculado e regozijamo-nos nessa perfeição. Dizemos que já nos habituamos a morar sozinhos, a saber onde estão as coisas (que é exactamente o sítio onde as deixámos), que temos tudo como queremos....TRETAS, TRETAS, TRETAS; RESISTÊNCIAS, BARREIRAS, FALSAS DESCULPAS. Como alguém dizia "a solidão é perfeita mas irrespirável"

Quem não trocava isso tudo por uma casa desarrumada? com pilhas de loiça suja, com roupa espalhada pela casa mas em que é possível: (ordem possível de ser alterada :)

sonhar com alguém que podemos abraçar. acordar com um beijo e um sussurro nos ouvidos a dizer que nos amam. um abraço matinal. ****tropeçar juntos no caminho até ao banho. tomar banho juntos. massajarmos o cabelo um do outro envolto em champô. ficar abraçados enquanto correm litros e litros de água quente.****....Vestirmo-nos um ao outro. tomarmos o pequeno-amoço juntos tacteando as pernas do outro com os dedos do pé. despedirmo-nos com um "até já". tRaBaLhar: com um sentimento constante de sermos amados e sms curtos mas delirantes a comentar a noite de ontem..Almoço: telefonar a dizer o quanto amamos. Voltar ao trabalho. tRaBaLhO: com um sentimento constante de sermos amados e sms curtos mas delirantes a comentar a noite de ontem. Chegar a casa. Preparar o jantar. abrir o vinho. tomar banho. vestir uma roupa a cheirar a amaciador. esperar pela pessoa que amamos. recebê-la com um beijo (ser melhor nas boas vindas que nas despedidas). jantar demorado com velas e partilha dos acontecimentos do dia. muito vinho e sobremesa servida no tapete da sala.**** um banho quente a dois, com litros e litros de água a correr...*fazer* muito* amor*, acordar exausto com um beijo e um sussurro nos ouvidos a dizer que nos amam. um abraço matinal. tropeçar juntos no caminho até ao banho... durante anos e anos de felicidade a dois.

Quem é que depois de ler isto ainda quer ter um gato ou um cão? janela com eles.

Acho que era um rotina que qualquer pessoa comprava, que não tem preço, e que ao mesmo tempo é tão acessível.. (mas há gente que continua a preferir a casa arrumada, os gatos super-bem-tratados e os cães-nascidos-em-berço-de-oiro )

Claro que não conto com crianças. Se alguém quiser comprar o pack crianças deverá adiar esta rotina para os 65 anos, sem **** tantas vezes.

No meio da conversa com a C., ela diz-me que acordou um dia pelas 15.30h a pensar que era 7.30h. Ela que é solteira e mora com um gato... andou pela casa a confirmar todos os relógios a ver se seriam mesmo 15.30h. Se fizessemos a rotina em cima citada, não conseguiamos dormir tanto.. alguém nos teria acordado, pela sede de um beijo, pela sede de um abraço, pela sede de um banho quente a dois

Será que a rotina acima descrita é impossível de ser rotina? Será a idealização de um solteiro de alguém que lhe desarrume a casa?

Contem-me se alguém tem rotinas destas?

Por * designam-se os momentos em que há espaço para ser muito criativo

Entradas para a Lista de Blogues Recomendados

2006-02-25T00:21:00.000Z

Escrevia apenas para si! Guardava os seus poemas como quem bordava lenços e os guardava num baú de madeira.

Sempre que tinha visitas tapava o baú e nunca ninguém o vira...

Convenci a Ana a Escrever um Blogue e até a desafiei com um tema. Vejam se gostam e adicionem aos favorites. Este merece a entrada para o mês de Fevereiro. Escolheu Medusa para assinar os seus escritos. Se conseguires olhá-la nos olhos, atreve-te:

O seu berço: (Des)Encontros

White Daisy Passing

2006-02-23T20:34:00.000Z

Escutar White Daisy Passing (Guardar destino antes)

E se de repente te apaixonasses?
E se te apaixonasses por um reflexo apenas... por uma imagem inacabada?

Por uma tela reciclada em que procuras a essência primeira?
How long would you be able to love?

E se te embriagasses no perfume do amor soprado num dia frio?
Would you resist?

E se a paixão te gritasse "NÃO EXISTO" enquanto à tua volta giravam malmequeres no ar?
Would you believe?

E se beijasses o ar que nunca tocas e só vivesses do toque?
Would you breathe?

E se contasses os dias que faltam para o sempre e descobrisses que vivias na Terra do Nunca?
Would you fly away?

E se um dia visses a vida a preto e braco e só uma pessoa a cores?
Would you blink?

E se um dia olhasses para o teclado da tua mesa e só houvesse uma letra?
Would you run?

E se os teus cabelos fossem os únicos a reagir ao vento no meio da multidão?
Would you hold them?

E se oferecesses sorrisos embrulhados em papel pardo sem dedicatória?
Would you mind?

E se descobrisses que as mãos quentes podem abraçar o coração quente?
Would you be confused?

E se apanhasses um "eléctrico chamado desejo" que não tivesse paragens?
Would you call it a simple movie?

....São dúvidas pertinentes e actuais de Siddhychandra!

Irreal? Yes, with rocks!

Confirm Delete?

2006-02-21T20:35:00.000Z

Ontem falei com alguém sobre Apagar/Não apagar sms especiais.

Eu sou muito apegado aos sms, talvez por ter dispersas as pessoas de quem gosto e ter necessidade de senti-las... mesmo na frieza de um sms

Até há pouco tempo era um dilema constante. Tinha apenas 10 sms no telemóvel e cada mensagem "a guardar" significava eliminar alguém ou algum momento do meu telemóvel. Mesmo que me lembrasse do texto, não era a mesma coisa. Parecia que se o lesse, o ouvia também!

Lembro-me que tinha uma mensagem, de um nº que nunca cheguei a gravar, e que dizia: "queres ir tomar o pequeno almoço à praia? passo aí daqui a pouco" .

Várias vezes abria aquela mensagem e imaginava um pequeno-almoço na praia... com aquela pessoa e sentia-me bem como se aquele convite valesse todos os dias.

Tenho ainda um mensagem que diz: "Quero q saibas q ja tou mto em divida pra ctgo.E q jamais esqueco td o q ao longo destes anos tens feito por mim.Se precisares d algo, seja o q for, basta dizeres"

É uma mensagem que me lembra o quanto alguém gosta de mim. Sei que se precisar dessa pessoa, R., lá estará. Now and ever

Outra que guardo diz: "Outro para ti. E hoje sabia-me bem dormir no teu peito"

Confesso que esta mensagem me desperta sentimentos menos poéticos mas que fazem também parte da vida :)

E uma grande verdade também me chegou por sms: "you can be yourself in the company of a true friend"(saiu-me no Baci q comi agora)

Uma mensagem que veio por telemóvel mas que por sua vez tinha vindo num chocolate. . É bom estar mais perto... mais perto de ti, de ti e de ti

E tu, tens alguma mensagem que hesites confirmar o DELETE?

Qualidade de Blogue

2006-02-20T22:28:00.000Z

Quero que visitem um blogue indiano muito interessante que encontrei na Double Vie de Veronique e se chama How advertising spoiled me.

Destaco dois anúncios hilariantes que merecem ser ampliados para se lerem as legendas!
E oiçam ao mesmo tempo esta música

Caminhando até ti

2006-02-18T23:39:00.000Z

Existem vários caminhos
O mais fácil
O mais difícil
E aquele em que nunca vislumbramos o fim
Será o caminho do meio?

Siddhy

"Estou aqui onde eu sei
Sei como venho
E sempre vim
Caminhando até ti..
Chego sempre a fugir,
Cheguei agora,
E vim aqui…
Caminhando até ti.."

Rui Veloso - Caminhando Até Ti

Biografia do Amor

2006-02-16T00:12:00.000Z

"-Então porque não voas?
e então tu olhaste
depois sorriste
abriste a janela e voaste"

Sérgio Godinho - Biografia do Amor

Em qualquer fim trágico, há sempre uma viagem!
Tiro hoje o bilhete para encerrar este capítulo.

Siddhy

Malditos namoradinhos que entopem o servidor!

2006-02-13T21:46:00.000Z

Hoje custou a abrir o blogger... acho que é por ser dia 13 de Fevereiro, a véspera daquele dia...

O dia sem nome, ou que pelo menos, que não ouso dizer!

Quase por destino, passo o dia a seguir ao 13 sozinho! Isto todos os anos da minha vida, que leva 24 anos de páginas a P&B

Quase por tradição, todos os dias a seguir ao 13 de Fevereiro, vou ao supermercado mais próximo, miserável, e compro 3 boas tabletes de chocolate. Apenas 3 boas tabletes de chocolate... se precisar de mais alguma coisa do supermercado não compro nesse dia a seguir ao 13. Deixo para o dia depois do dia seguir ao 13.

Volto para casa, sento-me no sofá, sem música e sem a TV ligada. Abro cuidadosamente cada tablete de chocolate e como quadrado a quadrado, numa sucessão de prazer que não cabe aqui descrever.

Tal como há um dia a seguir ao 13 de Fevereiro tb devia haver um dia que podia ser o dia dos encalhados... Eu seria o fundador: sinto-me mais encalhado que uma baleia velha à beira de uma praia esquecida!

Hoje comprei um perfume para mim. Acho que a coisa boa de estar encalhado é que não temos surpresas com as prendas. Gostamos ponto final. Fomos nós que escolhemos, mas isso não interessa nada.

A moça da loja dos perfumes perguntou se queria embrulhar. Ainda tava para cair na tentação mas disse que não. Claro que era para mim... deve ter pensado ela. Nem deve ter divagado sobre o porquê de um perfume unisexo chamado Aramis.

Estive à espera até agora de alguma mensagem enganada ou que alguma relação antiga (mesmo muito..) se lembrasse de mim e me convidasse para um chá no dia a seguir ao 13. Mas as pessoas têm as suas vidas, e eu não fui especial para ninguém para que estragasse o dia a seguir ao 13 com um chá comigo. Também, tenho chá em casa e um muito bom que comprei há uns dias... amanhã vai acompanhar os chocolates.

É a vida, e a minha em cartoons não gerava motins...apenas uma superprodução de chocolate!

Siddhy

At the department of the forgotten things

2006-02-12T21:57:00.001Z

Waterhouse - Adonis awakening

ás vezes acordo e penso que devo dizer-te que te amo

Quem És Tu, de Novo

Quando a janela se fecha e se transforma num ovo
Ou se desfaz em estilhaços de céu azul e magenta
E o meu olhar tem razões que o coração não frequenta
Por favor diz-me quem és tu, de novo?

Quando o teu cheiro me leva às esquinas do vislumbre
E toda a verdade em ti é coisa incerta e tão vasta
Quem sou eu para negar que a tua presença me arrasta?
Quem és tu, na imensidão do deslumbre?

As redes são passageiras, as arquitecturas da fuga
De toda a água que corre, de todo o vento que passa
Quando uma teia se rasga ergo à lua a minha taça
E vejo nascer no espelho mais uma ruga

Quando o tecto se escancara e se confunde com a lua
A apontar-me o caminho melhor do que qualquer estrela
Ninguém me faz duvidar que foste sempre a mais bela
Por favor, diz-me que és alguém, de novo?

Quando a janela se fecha e se transforma num ovo
Ou se desfaz em estilhaços de céu azul e magenta
E o meu olhar tem razões que o coração não frequenta
Por favor diz-me quem és tu, de novo?

Jorge Palma

Um comentário sobre o branco

2006-02-11T17:45:00.000Z

Silêncio e Tanta Gente...

2006-02-08T21:09:00.000Z

às vezes gostava que este blogue fosse um diário...onde pudesse colocar as minhas perguntas que por vezes são retóricas mas tantas vezes têm respostas...

às vezes gostava que este blogue fosse um amigo, que me fizesse companhia nos meus momentos de angústia

às vezes gostava de este blogue fosse um bar... onde pudesse desabafar com um desconhecido e falar-lhe das coisas que falamos apenas com desconhecidos... e onde, claro, beberia um copo...

Podia ser também um abrigo para a tempestade

E é nesta busca de papeis diferentes que o meu blogue deambula de um lado para o outro... o torna inconstante, errante e para vosso mal: desinteressante...

Peço desculpa

Siddhy

Silencio e Tanta Gente (Maria Guinot - Eurovisão da Canção 1984 - 11º Lugar)

Às vezes é no meio do silêncio
Que descubro o amor em teu olhar
É uma pedra
Ou um grito
Que nasce em qualquer lugar

Às vezes é no meio de tanta gente
Que descubro afinal aquilo que sou
Sou um grito
Ou sou uma pedra
De um lugar onde não estou

Às vezes sou o tempo
Que tarda em passar
E aquilo em que ninguém quer acreditar
Às vezes sou também
Um sim alegre
Ou um triste não

E troco a minha vida por um dia de ilusão...
E troco a minha vida por um dia de ilusão

Às vezes é no meio do silêncio
Que descubro as palavras por dizer
É uma pedra
Ou um grito
De um amor por acontecer

Às vezes é no meio de tanta gente
Que descubro afinal p'ra onde vou
E esta pedra
E este grito
São a história d'aquilo que sou

Entradas para a Lista de Blogues Recomendados

2006-02-03T22:12:00.000Z

Queria destacar no mês de Janeiro a entrada de alguns blogues para a lista de favoritos:

Diário (Mafalda Veiga)
La Double Vie de Veronique (Dora B.)
O Espectro (Constança Cunha e Sá e Vasco Pulido Valente)
A Barriga de um arquitecto (Daniel Carrapa)
A Origem Das Espécies (Francisco José Viegas)
Moco Loco - Arte Moderna/Contemporânea
Kisa Moss (Kisa)

Espero que sejam do vosso agrado como são do meu!

Vambora

2006-02-01T23:55:00.000Z

Entre por essa porta agora
E diga que me adora
Você tem meia hora
P'ra mudar a minha vida
Vem vambora
Que o que você demora
É o que o tempo leva
Ainda tem o seu perfume pela casa
Ainda tem você na sala
Porque meu coração dispara
Quando tem o seu cheiro
Dentro de um livro
Dentro da noite veloz
Ainda tem o seu perfume pela casa
Ainda tem você na sala
Porque meu coração dispara
Quando tem o seu cheiro
Dentro de um livro
Na cinza das horas
(Repeat all )

Rufus Wainwright - Across the Universe

2006-01-29T21:32:00.000Z

Chuva

2006-01-28T23:06:00.000Z

Chuva...

As coisas vulgares que há na vida
Não deixam saudade
Só as lembranças que doem
Ou fazem sorrir

Há gente que fica na história
Da história da gente
E outras de quem nem o nome
Lembramos ouvir

São emoções que dão vida
À saudade que trago
Aquelas que tive contigo
E acabei por perder

Há dias que marcam a alma
E a vida da gente
E aquele em que tu me deixaste
Não posso esquecer

A chuva molhava-me o rosto
Gelado e cansado
As ruas que a cidade tinha
Já eu percorrera
Ai, meu choro de moça perdida
Gritava à cidade
Que o fogo do amor sob a chuva
À instantes morrera
A chuva ouviu e calou
Meu segredo à cidade e eis que ela bate no vidro
Trazendo a saudade

A escutar!

O que faria por amor!

2006-01-25T23:38:00.000Z

Queria lançar um desafio que bem acolhido pode gerar frutos interessantes.

Não quero que respondam no momento.

Peço-vos apenas que pensem nisso e nos surpreendam com algo entre o subtíl e o megalómano..

Não dou exemplos pois podem ser limitativos!

Um Abraço do Siddhy

Umas palavras de Pessoa

2006-01-20T14:04:00.000Z

Estas palavras chegaram-me por e-mail de um amigo do Brasil. São do nosso Fernando Pessoa, que não sei mais se é só nosso...

"Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não
esqueço que a minha vida é a maior empresa do mundo, e que posso evitar que
ela vá à falência.

Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver, apesar de todos os desafios,
incompreensões e períodos de crise.

Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e tornar-se um autor da
própria história.

É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no
recôndito da sua alma.É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida.

Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos.

É saber falar de si mesmo.

É ter coragem para ouvir um "não".

É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta.

Pedras no caminho?... Guardo todas, um dia vou construir um castelo..."

(Fernando Pessoa)

A Janela da Madrinha Saudade

2006-01-16T13:44:00.000Z

Dei-te um pedaço de mim
Um pedaço que me pertencia
Mas que nada valia
Se não fosse para ti.

Quando partiste
Sentei-me à janela e aguardei
Percorri os raros olhares à tua procura
Imaginei-te por detrás da névoa do vale
E nessa quase presença me acalmei.

Nunca mais te vi
Mas sei que aí estás
No branco da neve
No baloiço de jardim
No cacimbo da tarde
No estalar das folhas
Existes... e isso basta.

Basta porque tens algo de mim
Algo que já me pertenceu e me é fiel
Me dá notícias tuas
Me diz que és feliz
Que voltas por vezes à minha aldeia
E nela me sentes
Nela contemplas a janela
Onde já não estou
Onde esperei por ti
Onde contei cada nevão, cada verde a brotar,
cada pasto e cada cair das folhas...
Onde esgotei o corpo
Mas alimentei a esperança vã de um dia te ver...

Quando um dia voltares entra na minha casa
Sobe a escada carcomida pelo tempo
Entra naquele quarto onde um dia fomos felizes
E visita-me aqui, uma última vez
Pois a única janela neste quarto
Me mente e me engana
Me diz que morri
Que tu morreste
Que nunca existimos!

E se não for mentira...
Se não existimos mesmo...
Se a janela tiver razão
Não morro nem vivo
Mas sou feliz
Fui feliz
Um dia neste quarto
Contigo.

Siddhychandra

Man Is the Baby

2006-01-11T18:58:00.001Z

Desculpem aos leitores deste blogue esta quase ausência.

Posto hoje uma música dos Antony and The Jonhsons que devido às vicissitudes da vida apenas arranjo um sample...que nem sei se funciona...

Como vêem isto está correr bem!

Episódios da Linha de Sintra:

Ontem ia a entrar para o comboio e à minha frente ficou o buraco entre as duas carruagens: eu se estivesse com instintos suicídas não teria hesitado! Discretamente as pessoas ficam sempre contentes quando a porta está à sua frente. O que quererá dizer o meio do comboio...

Estes inícios de dia têm sido muito agradáveis... sempre me senti atraído pela diversidade de perfumes e desodorisantes: acho é que estão a ficar muito discretos... aquele comboio e metro é um antentado contra a dignidade humana...ainda por cima nós temos de pagar para lá andar...

Man is The Baby (escutar)

Yearning for more than a blue day
I enter your new life for me
Burning for the true day
I welcome your new life for me

Forgive me, Let live me
Set my spirit free

Losing, it comes in a cold wave
Of guilt and shame all over me
Child has arrived in the darkness
The hollow triumph of a tree

Forgive me, Let live me
Kiss my falling knee

Forgive me, Let live me
Bless my destiny

Forgive me, Let live me
Set my spirit free

Weakness sown, Overgrown
Man is the baby

Dia Mundial da Paz

2006-01-01T13:21:00.000Z

Paz

CHASSÉRIAU, Théodore

(b. 1819, Sainte-Barbe de Samana, d. 1856, Paris)

1844-48
Oil on canvas, 340 x 362 cm
Museu do Louvre, Paris

Este painel fazia parte da decoração do Cour des Comptes, criado por Napoleão e que ardeu em 1871.

Sirvo-me dele para assinalar o dia que hoje nos foge pelo tic-tac de um relógio. Não deixem escapar a oportunidade de construir um mundo melhor.

Feliz Ano Novo!!!

2006-01-01T13:07:00.000Z

Gargalhadas Natalicias

2005-12-25T12:22:00.000Z

Sempre defendi que umas boas gargalhadas, mesmo sobre religião, são o próprio fim e não um mau meio...

Aqui vão algumas anedotas que elegi!

Reis Magos

O que se teria passado, se, em vez de três Reis Magos, tivessem sido três Rainhas Magas?

- Teriam perguntado como chegar ao local e teriam chegado a horas.
- Teriam ajudado no parto e deixado o estábulo a brilhar.
- Teriam ainda preparado uma panela de comida e teriam trazido ofertas mais práticas.

Mas quais teriam sido os seus comentários ao partirem?

- Viste as sandálias que a Maria usava com aquela túnica?
- O menino não se parece nada com o José!
- Virgem! Pois está bem! Já a conheço desde o liceu!
- Como é que é possível que tenha todos esses animais imundos a viver dentro de casa?
- Disseram-me que o José está desempregado!
- Queres apostar em como não te devolvem a panela?

A bicicleta

Joãozinho falava com sua mãe pedindo uma bicicleta nova. A sua mãe decidiu que seria uma boa oportunidade para ele tomar consciência das suas atitudes e falou:

- Bem, Joãozinho, agora é época de Natal e nós não temos dinheiro para ir comprar uma bicicleta. Que tal escreveres uma carta a Jesus e pedires para te dar uma bicicleta?

Ele finalmente resolveu sentar-se e escrever a tal carta:

“Querido Jesus: Fui um menino bonzinho este ano e gostaria de ganhar uma bicicleta nova. Seu amigo, Joãozinho.”

Mas Joãozinho lembrou-se que, na verdade, Jesus sabia que tipo de menino ele era. Então, rasgou a carta e resolveu tentar mais uma vez.

“Querido Jesus: Tenho sido um menino querido este ano e quero uma bicicleta nova. Sinceramente, Joãozinho.”

Bem, Joãozinho sabia que não estava a ser totalmente honesto. Rasgou a carta mais uma vez e tentou novamente.

“Querido Jesus: Acho que fui um menino bonzinho este ano. Posso ganhar uma bicicleta ? Joãozinho.”

Foi então que Joãozinho olhou para o fundo de sua alma, o que, aliás, era o que sua mãe queria desde o começo. Amassou mais uma vez a carta e saiu para a rua e entrou numa igreja. Meditou sobre o que ia fazer e repentinamente agarra numa imagem de uma santa e sai a correr para casa. Escondeu a santinha em baixo da sua cama e escreveu a seguinte carta:

“Jesus, tenho a sua mãe! Se quiser vê-la novamente, dê-me uma bicicleta!

...

Ponto de vista

Eram dois irmãos, um pessimista e um optimista. No Natal receberam as prendas.O pessimista uma bicicleta. O optimista recebeu uma bosta de cavalo numa caixinha. Diz o pessimista:

- "Agora que recebi um bicicleta, vou cair. Partir os dentes e a cabeça, vou-me aleijar, que chatice! E tu mano, o que e que recebeste?"

- "Eu recebi um cavalo, mas ainda não sei onde está."

...

Anjinhos e Árvores de Natal

Sabem porque é que as árvores de Natal têm um anjinho em cima?

É uma longa história ...

Na véspera de um destes Natais, o Pai Natal estava muito aflito porque ainda não tinha embrulhado as prendas todas, tinha uma rena coxa e outra constipada.

Desesperado foi beber um copo, chega à adega e não havia nada.

Voltou à cozinha para comer alguma coisa e os ratos tinham comido tudo.

Para alegrar-lhe a vida, a mulher avisou-o que a sogra ia passar o Natal com eles.

No meio do desespero, tocam-lhe à porta.

Com a pressa de abrir a porta, tropeça e amassa a cara toda, começando a sangrar.

Abre a porta neste lindo estado e aparece-lhe um anjinho dizendo com uma voz angelical:

- Olá Pai Natal! Boas Festas! Venho visitar-te nesta quadra tão feliz, cheia de paz e amor. Trago-te aqui esta árvore de natal. Onde é que queres que a meta?

...

A Loira e o Pai Natal

Uma loira telefona para o Pai Natal:

- Eu queria falar com o Pai Natal.

- É o próprio.

- Senhor Próprio, podia chamar o Pai Natal?

Em escuta...

2005-12-25T01:57:00.000Z

Eskimo é uma das minhas músicas preferidas do irlandês Damien Rice.

Para escutá-la cliquem aqui

Eskimo

tiredness fuels empty thoughts
i find myself disposed
brightness fills empty space
in search of inspiration
harder now with higher speed
washing in on top of me so
i look to my eskimo friend when i’m down down down
rain it wets muddy roads
i find myself exposed
tapping does but irritate
in search of destination
harder now with higher speed
washing in on top of me so
i look to my eskimo friend when i’m down down down

Bairro do Oriente

2005-12-22T23:50:00.000Z

Piscine du Harem - Gérome

Melhor do que um pequeno almoço com diamantes é uma noite assim...

Dedico esta música à pessoa que experimentou o bairro do oriente!

BAIRRO DO ORIENTE (Clã) escutar excerto de 30 segundos :-(

Letra: Carlos Tê/Rui Veloso

Tenho à janela
uma velha cornucópia
cheia de alfazema
e orquídias da Etiópia

Tenho um transistor ao pé da cama
com sons de harpas e oboés
e cantigas de outras terras
que percorri de lés-a-lés

Tenho uma lamparina
que trouxe das arábias
para te amar à luz do azeite
num kamasutra de noites sábias

Tenho junto ao psyché
um grande cachimbo d'água
que sentados num canapé
fumámos ao cair da mágoa

Tenho um astrolábio
que me deram beduínos
para medir no firmamento
os teus olhos astralinos

Vem, vem à minha casa
rebolar na cama e no jardim
acender a ignomínia
e a má língua do código pasquim
que nos condena numa alínea
a ter sexo querubim.

Interieur du Harém - Giraud

A Experiência: uma visão interessante

2005-12-20T12:13:00.000Z

A Kiss - Sir Lawrence Alma Tadema

A redacção que se segue foi escrita por um candidato numa selecção de Pessoal na Volkswagen. A pessoa foi aceite e o seu texto tem circulado na Internet, pela sua criatividade e sensibilidade.

Já fiz cócegas à minha irmã só para que deixasse de chorar, já me queimei a brincar com uma vela, já fiz um balão com a pastilha que se me colou na cara toda, já falei com o espelho, já fingi ser bruxo.

Já quis ser astronauta, violinista, mago, caçador e trapezista; já me escondi atrás da cortina e deixei esquecidos os pés de fora; já estive sob o chuveiro até fazer chichi.

Já roubei um beijo, confundi os sentimentos, segui um caminho errado e ainda sigo a caminhar pelo desconhecido.

Já raspei o fundo da panela onde se cozinhou o leite creme, já me cortei ao barbear-me muito apressado e chorei ao escutar determinada música no autocarro.

Já tentei esquecer algumas pessoas e descobri que são as mais difíceis de esquecer.

Já subi às escondidas até ao terraço para agarrar estrelas, já subi a uma árvore para roubar fruta, já caí de uma escada.

Já fiz juramentos eternos, escrevi no muro da escola e chorei sozinho na casa de banho por algo que me aconteceu; já fugi de minha casa para sempre e voltei no instante seguinte.

Já corri para não deixar alguém a chorar, já fiquei só no meio de mil pessoas sentindo a falta de uma única.

Já vi o pôr-do-sol mudar de rosa a laranja, já mergulhei para a piscina e não quis sair mais, já bebi whisky até sentir os lábios dormentes.

Já olhei a cidade de cima e nem mesmo assim encontrei o meu lugar.

Já senti medo da escuridão, já tremi de nervos, já quase morri de amor e renasci novamente para ver o sorriso de alguém especial, já acordei a meio da noite e senti medo de me levantar.

Já apostei a correr descalço pela rua, gritei de felicidade, roubei rosas num enorme jardim, já me apaixonei e pensei que era para sempre, mas era um "para sempre" pela metade.

Já me deitei na relva até de madrugada e vi o sol substituir a lua; já chorei por ver amigos partir e depois descobri que chegaram outros novos e que a vida é um ir e vir permanente.

Foram tantas as coisas que fiz, tantos os momentos fotografados pela lente da emoção e guardados nesse baú chamado coração...

Agora, um questionário pergunta-me, grita-me desde o papel: " - Qual é a sua experiência?"

Essa pergunta fez eco no meu cérebro. "Experiência... Experiência... "

Será que cultivar sorrisos é experiência?

Agora... agradar-me-ia perguntar a quem redigiu o questionário:

" - Experiência?! Quem a tem, se a cada momento tudo se renova?"

As palavras estão gastas

2005-12-19T19:41:00.000Z

Já gastámos as palavras pela rua, meu amor,
e o que nos ficou não chega
para afastar o frio de quatro paredes.
Gastámos tudo menos o silêncio.
Gastámos os olhos com o sol das lágrimas,
gastámos as mãos à força de as apertarmos,
gastámos o relógio e as pedras das esquinas
em esperas inúteis.

Meto as mãos nas algibeiras e não encontro nada.
Antigamente tínhamos tanto para dar um ao outro;
era como se todas as coisas fossem minhas:
quanto mais te dava mais tinha para te dar.

Às vezes tu dizias: os teus olhos são peixes verdes.
E eu acreditava.
Acreditava,
porque ao teu lado
todas as coisas eram possíveis.

Mas isso era no tempo dos segredos,
era no tempo em que o teu corpo era um aquário,
era no tempo em que os meus olhos
eram realmente peixes verdes.
Hoje são apenas os meus olhos.
É pouco, mas é verdade,
uns olhos como todos os outros.

Já gastámos as palavras.
Quando agora digo: meu amor,
já não se passa absolutamente nada.
E no entanto, antes das palavras gastas,
tenho a certeza
de que todas as coisas estremeciam
só de murmurar o teu nome
no silêncio do meu coração.

Não temos já nada para dar.
Dentro de ti
não há nada que me peça água.
O passado é inútil como um trapo.
E já te disse: as palavras estão gastas.

(Eugénio de Andrade – 1987)

Audrey Hepburn (1929-1993)

2005-12-18T22:57:00.000Z

Aqui ficam algumas fotos de uma noção de beleza que eu partilho.

Pode ver-se um trailler de Breakfast at Tiffany's aqui.

A última actuação de Callas

2005-12-15T11:34:00.000Z

Retrato de U. Santini (Opera de Atenas)

Dizia a crítica que a sua voz lírica demais para cantar ópera. Lembrei-me ontem de Maria Callas a ouvir Oh mio babbino caro de Puccini, célebre o suficiente, mas que tem uma particularidade.

Foi a última interpretação de Maria Calas em 11 de Novembro de 1974, antes de ter sucumbido, pouco antes de completar os 54 anos. Convido-vos a ouvir acompanhando a letra.

Oh mio babbino caro – Puccini (ouvir)
(ouvir de preferência a versão de Renée Flemming)

Oh mio babbino caro, mi piace, e bello, bello:
vo'andare in Porta Rossa a comperar l'anello!
Si, si ci voglio andare!
E se l'ami indarno, andrei sul Ponte Vecchio,
ma per armi in Arno! Ni struggo e mi tormento!
O Dio, vorrei morir!
Babbo, pieta, pieta!
Pabbo, pieta, pieta!

Babbo é uma forma carinhosa de chamar o pai. Pabbo, uma palavra para misericórdia.

A plateia naquela noite de 1974 aplaudiu Calas mas sentiu-se frente a um mito decadente. Lembro-me de ver há uns anos um filme dessa actuação e ninguém enganou ninguém. Maria C. agradecia com tristeza o carinho do público que batia palmas timidamente.

Callas e Meneghini

Callas, Elizabeth Taylor e Onássis

A sua voz estava tragicamente perdida.

O desgosto amoroso que o magnata grego provocou a Calas levou à sua decadência... paralelamente ao facto de não lidar bem com o envelhecimento.

Callas viveu uma profunda depressão isolada no seu apartamento de Paris.

Conforme o seu pedido, as suas cinzas foram entregues ao Egeu.

Atenção de Ourives

2005-12-13T09:43:00.000Z

Ontem alguém apostou em mim pelo que acreditava que eu valia e não pela minha prestação.

No mesmo dia recebi uma mensagem sobre um anel. Dizia que só um especialista lhe daria o devido valor e que nunca devíamos submeter o anel à avaliação de outros que não o ourives.

Senti-me ser avaliado por um especialista que conseguiu ver através de mim aquilo que eu valia mas que não mostrei. Acho que nem todas as pessoas têm o dom de ser especialistas, mas devia ser uma qualidade a exercitar. Às vezes basta estar atento... nós não mostramos tantas qualidades nossas!

À pessoa que hoje me avaliou com atenção de ourives e que certamente se revê neste texto, o meu obrigado sincero.

O Desterrado

2005-12-10T11:01:00.000Z

Titulo Desterrado
Autor António Soares dos Reis (1847-1889)
Mármore de Carrara, Roma 1872
Dimensão A. 178 cm; L. 68 cm; P. 73 cm

«Ao escurecer, voltou de terra o comandante, e contemplou, com os olhos embaciados de lágrimas, o desterrado, que contemplava as primeiras estrelas, eminentes ao mirante.
- Procura-a no céu? - disse o nauta.
- Se a procuro no céu! - repetiu maquinalmente Simão.
- Sim!... No céu deve ela estar.
- Quem, senhor?
- Teresa.
- Teresa!... Morreu?!
- Morreu, além, no mirante, donde ela estava acenando.
Simão curvou-se sobre a amurada, e fitou os olhos na torrente. O comandante lançou-lhe os braços, e disse:
- Coragem, grande desgraçado, coragem! Os homens do mar crêem em Deus! Espere que o céu se abra para si pelas súplicas daquele anjo!
Mariana estava um passo atrás de Simão e tinha as mãos erguidas.
- Acabou-se tudo!... - murmurou Simão. - Eis-me livre... para a morte...»
Camilo Castelo Branco, Amor de Perdição - 1862

Imogen Heap - Speak for Yourself

2005-12-08T14:53:00.000Z

Recomendo ouvirem Imogen Heap (site oficial)

Speak for Yourself (escutar) é o album que está em escuta. Esta cantora foi celebrizada na banda sonora de Shrek com a versão de Holding out for a hero de Bonnie Tyler (enquanto vocalista dos Frou Frou)

Imogen Heap - Speak For Yourself (2005)

Formada como pianista y compositora y dotada de una voz que destaca por su creatividad, Imogen Heap es diferente a los demás, pues a pesar de facturar un pop aparentemente accesible a cualquiera, su estilo es inconfundible. Ella es el máximo exponente del llamado sonido “breathy” (voz aspirada o entrecortada), una forma de expresión más que un lenguaje musical. Imogen Heap inició su carrera en solitario con I-Megaphone (1998) y cuatro años después editó junto a Guy Sigsworth y con el nombre de Frou Frou, el álbum Details (2002). Dicen que en algunas ocasiones, la popularidad y el reconocimiento llegan por los caminos más extraños, pues el dúo británico Frou Frou se dieron a conocer mundialmente al incluir una versión de la canción "Holding out for a hero" de Bonnie Tyler, en la banda sonora de Shrek 2. Desde entonces la cantante que más ha dado que hablar en el ambiente del electro pop en los últimos dos años, disfruta de un sitio privilegiado. Imogen Heap elabora pop electrónico, mezclado con rock alternativo, a mitad de camino del espacio musical que creó Portishead hace algunos años y que Bjork se encargó de llevar al primer plano. Su destino es explorar las fronteras del pop rock electrónico, un buen ejemplo de lo que la mezcla de un criterio musical adecuado y una voz portentosa pueden siempre conseguir.

Fonte: El Poder de la Palabra

Invasão de Pais Natal

2005-12-07T15:46:00.000Z

Estou espantado... as cidades foram assaltadas por uns bonecos ridículos que se chamam Pai Natal.

São aos milhares... trepam varandas, chaminés, terraços... tudo o que aparece à frente.

Acho que é óbvio que os portugueses não estão satisfeitos com a sua condição: a crise agravada.

É obvio que o Natal é tempo de esperança... mas qual o objectivo dos Pais Natal?

As crianças já sabem que eles não existem... e nós? Será que sabemos?

Se sim não percebo.... é que eles não são assim tão bonitos como peças de decoração...

E como símbolo... não se adequam... todos sabem que não há almoços grátis! :-)

A Luíz de Freitas Branco e Luigi Boccherini

2005-11-27T15:30:00.000Z

Luíz de Freitas Branco

Comemora-se hoje 50 anos sobre o desaparecimento de Luíz de Freitas Branco.

Embora tenha sido sobejamente anunciado o ciclo de concertos e palestras sobre o compositor, é importante conhecer um pouco da vida e obra daquele que foi uma das figuras mais importantes do séc. XX.

Está na internet uma entrevista brilhante a João Maria Freitas Branco, em francês, que espelha a genialidade do clã Freitas Branco.

Por outro lado passou despercebido o centenário do italiano Luigi Boccherini (1743-1805).

Luigi Boccherini

No linque de cima pode mesmo escutar algumas das suas obras mais importantes. Boccherini morreu em Madrid em extrema miséria. O seu mecenas era inicialmente o infante Luís que não conseguiu do seu sucessor (Carlos IV) a protecção merecida a Boccherini. Parece que o tempo o esqueceu... pois nem no seu bicentenário se fez uma nota sobre si.

Grão de Amor

2005-11-26T14:51:00.000Z

Na rúbrica Música da Semana recomendo uma canção fantástica do Álbum Saiba de Arnaldo Antunes.

Grão de Amor pode ser escutado clicando com o dtº do rato e abrindo noutra janela.

A música tem a voz linda e co-produção brilhante de Marisa Monte.

Grão de Amor

Composição: Carlinhos Brown / Marisa Monte

Me deixe sim
Mas só se for
Pra ir aí
E pra voltar

Me deixe sim
Meu grão de amor
Mas nunca deixe
De me amar

Agora as noites são tão longas
No escuro eu penso em te encontrar
Me deixe só
Até a hora de voltar

Me esqueça sim
Pra não sofrer
Pra não chorar
Pra não sentir

Me esqueça sim
Que eu quero ver
Você tentar
Se conseguir

A cama agora está tão fria
Ainda sinto seu calor
Me esqueça sim
Mas nunca esqueça o meu amor

É só você que vem
No meu cantar meu bem
É só pensar que vem
Láia laia

Me cobre mil telefonemas
Depois me cubra de paixão
Me pegue bem
Misture alma e coração

O sacrifício de Sitá

2005-11-23T11:49:00.000Z

As epopeias da India são uma coisa "fabulosa" (mesmo de fábula). O Ramayena que foi escrito no período clássico do sânscrito é geralmente atribuído a Valmiki, um sábio que vivia na floresta.

Os heróis desta epopeia são diferentes dos da época lendária. Isso pode ver-se no carácter do herói Rama, já profundamente indiano, guerreiro por nascimento e educação (casta dos Ksatryas), mas mais humano que Indra e Varuna, divindades védicas (de onde datam os Vedas, as escrituras sagradas - Veda vem da raiz sânscrita Vid =ver)

Se bem que é um herói deificado, como homem, é um filho obediente, um irmão leal, esposo amantissimo, rei benévolo, cavaleiro fidalgo, amigo sincero e inimigo generoso, qualidades que lhe deram encarnação divina mas como simples mortal, tem as mesmas paixões e sentimentos de todos os mortais.

Rama, um de quatro filhos do rei Dasarata, foi o único capaz de vergar o arco do deus Rudra e por isso ganhou a mão de Sitá, filha de Janaka de Videha, moderno Tirhut.

Tremendamente apaixonados, este jovem casal não deixou de passar por várias provações, entre as quais o rapto de Sitá por Ravana e a sua clausura em Lanká.

Rama conseguiu resgatar Sitá das garras de Ravana e fugir da ilha de Lanká (actual Sri Lanka) num carro alado. Mas isto era apenas o inicio de uma mais longa separação.

Circulavam no palácio rumores de que Sitá não teria sido fiel a Rama enquanto esteve prisioneira. Sitá nem por sombras quis crer que Rama acreditava em tais boatos. Ela jamais teria perdido a sua pureza para outro homem.

Resolveu então sacrificar-se ao fogo, lançando-se nas chamas flamejantes de uma pira. Mas Agni, o Deus do Fogo (atente-se na semelhança com o latim ignis), poupa-a e nem sequer ao de leve o seu vestuário e os seus cabelos foram tocados pelas chamas, que se afastam e criam à sua volta um circulo e sobre a sua cabeça uma aurea de fogo. Rama, ao assistir a este episódio, entoa-lhe cânticos de louvor, afirmando jamais ter desconfiado da sua pureza.

No entanto, tempos volvidos, os rumores tomaram dimensões inesperadas. Rama, convencido que a sua esposa, de natureza dupla, divina e humana, o teria realmente traído, mandou um homem da sua confiança acompanhar Sitá à floresta e matá-la aí, trazendo como prova um pedaço das suas vestes manchadas de sangue.

Na floresta, o aio de Rama não teve coragem de sacrificar Sitá. Poupou-lhe a vida, dizendo-lhe para fugir e não mais aparecer na corte. Sitá assim fez, coberta de lágrimas. O aio feriu um animal no caminho e levou como prova a Rama.

Quem recolheu Sitá foi o sábio Valmiki, o autor do Ramayena. Sitá estava grávida e dessa gravidez resultaram dois belos rapazes: Kusha e Lava. Valmiki ensinou desde cedo os jovens a cantar os feitos de seu pai e enviou-os um dia à corte para cantarem e glorificarem o seu pai pessoalmente.

Rama ficou impressionado com a emoção dos jovens. Perguntou-lhe de onde vinham. Eles responderam que eram filhos de Sitá. Rama ficou radiante. Perguntou-lhes por Sitá. Valmiki disse que Sitá estava na floresta onde criara os seus filhos.

Rama quis ver imediatamente Sitá. Ao vê-la sentiu ainda a sua paixão e ofereceu-lhe o seu trono. Mas, Sitá, incorruptivel até ao último momento, proclama:
"Oh Terra, tu a quem devo a minha existência, justifica-me este dia em presença de todo o universo; e se é verdade que eu nunca deixei de ser uma mulher virtuosa, concede-me a prova irrefutável da minha castidade, abrindo debaixo dos meus pés e engolindo-me."

Mal pronunciou estas palavras, a terra, respondendo ao seu rogo, abriu-se e engoliu-a viva nas suas entranhas. Rama não sobreviveu muito tempo à sua esposa e dividindo o seu reino pelos seus dois filhos, retirou-se para as margens do Ganges, onde viveu os seus derradeiros dias em retiro espiritual e arrependimento, livertando-se assim da roda da vida.

Páginas que o tempo tece...

Ao sentimento da distância

2005-11-21T18:20:00.000Z

Procuro em cada som uma mensagem tua

Corro a casa em espera:

Talvez daqui a pouco...

Só mais uns minutos...

Talvez agora não possa...

Corro a paisagem sem te ver,

Não sei de ti.

Preciso te ver

Preciso de te tocar

Preciso do teu beijo

Do calor do teu corpo

Mas nada...

Nada parece sobrar de nós

O tempo apagou tudo o que existiu.

Sei que não temos futuro...

As vezes que já ouvi isto...

Mas eu não quero o futuro

Quero o presente

Pois é nele que vivo

É nele que sou feliz

É nele que o Universo se realiza.

Compreendo a distância

Ela é a incerteza

Que define a certeza

Do querer ou não querer.

Compreendo a distância...

Essa vil tormenta dos amantes

Que mascara o sentimento

Com sombras de esquecimento.

Não compreendo a distância...

E espero uma mensagem que há de chegar:

Talvez daqui a pouco...

Só mais uns minutos...

Talvez agora não possa...

E neste jogo entre a paciência e a esperança

Entre o nervosismo e a desilusão

Passo os meus minutos

Me torno louco

Do peso do dia

Do peso do mundo

Que agora carrego sozinho

Mas...

Talvez daqui a pouco...

Só mais uns minutos...

Talvez agora não possa...

Não compreendo a distância...

25/Maio/2004

A Sagração da Primavera de Igor Stravinsky (1882-1971)

2005-11-17T19:21:00.000Z

Escrevo hoje umas linhas sobre A Sagração da Primavera, a não perder no grande auditório do CCB, dia 18 e 19 de Novembro pelas 21hoo.
...

O autor desta brilhante composição descreveu-a assim:

“Na «Sagração da Primavera» quis expressar a elevação sublime da Natureza renovando‑se a si própria [...]. No Prelúdio, antes da cortina se erguer, confiei à minha orquestra a expressão do grande medo que pesa sobre qualquer alma sensível quando confrontada com potencialidades, com o “que é próprio de cada um” e que pode crescer e desenvolver‑se infinitamente. Um frágil som de flauta contém potencialidades, disseminando‑se por toda a orquestra. É a obscura e imensa sensação de que todas as coisas estão conscientes quando a Natureza renova as suas formas; é o vago e profundo mal‑estar da puberdade universal. Mesmo na orquestração e no desenvolvimento melódico procurei definir esse estado.

Todo o Prelúdio está baseado num contínuo «mezzo forte». A melodia desenvolve‑se numa linha horizontal que apenas o conjunto de instrumentos (o poder intenso e dinâmico da orquestra e não da linha melódica em si própria) pode fazer crescer ou diminuir. Como resultado, não atribuí esta melodia às cordas que são demasiado simbólicas e representativas da voz humana; com os «crescendos» e «diminuendos» apresentei, antes, os instrumentos de sopro que têm um som mais seco, que são mais precisos, menos apetrechados para a expressão fácil e, deste modo, mais adequados ao meu propósito.

...

Numa palavra, procurei expressar neste Prelúdio o medo da natureza antes do surgimento da beleza, o terror sagrado perante o Sol do meio-dia, uma espécie de grito pagão. O próprio material musical cresce, dilata‑se, expande‑se. Cada instrumento é como um botão que se desenvolve na casca de uma árvore envelhecida; torna‑se parte de um todo imponente. E toda a orquestra, toda esta aglomeração de instrumentos, deve ter a significação do Nascimento da Primavera.

Na primeira cena, alguns rapazes aparecem acompanhados de uma mulher muito velha, cuja idade e até o século é incerto, que conhece os segredos da Natureza e ensina aos seus filhos a Profecia. Ela corre, inclinada sobre a terra, meio‑mulher, meio‑animal. Os adolescentes, a seu lado, são os Áugures da Primavera que marcam com os seus passos o ritmo e o pulsar primaveril.

Durante este momento, as raparigas chegam do rio. Formam um círculo que se mistura com o círculo dos rapazes. Eles, no seu conjunto, ainda não são seres totalmente formados, o seu sexo é único e duplo como o de uma árvore. Os grupos misturam‑se mas, nos seus ritmos, adivinha‑se o seu próprio fim. Com efeito, eles dividem‑se para a direita e para a esquerda. É a realização da forma, a síntese dos ritmos e o que é gerado produz um novo ritmo.

Os grupos separam‑se e competem entre si; mensageiros vão de um lado para o outro e iniciam‑se disputas. É a definição das forças através do esforço, o mesmo é dizer através dos jogos. Mas uma Procissão chega. É o Santo, o Sábio, o Pontífice, o mais velho do clã. Todos ficam aterrorizados. O Sábio bendiz a terra, estendendo-se sobre ela com os braços e as pernas esticados, tornando‑se um único com o solo. A sua bênção é um sinal para a irrupção do ritmo. Cada um, cobrindo a sua cabeça, corre em espiral, multiplicando‑se como as novas energias da Natureza. É a Dança da Terra.

A segunda cena começa com um jogo obscuro das raparigas. No começo, o quadro musical é baseado na canção que acompanha as suas danças. Elas marcam com o seu dançar o lugar em que a Eleita será confinada e do qual não se poderá mover. A Eleita é aquela que se consagrará à Primavera e que dará a esta a força que a juventude tirou.

As jovens dançam em volta da Eleita, numa espécie de glorificação. Então acontece a purificação do solo e a Evocação dos Anciãos. Os Anciãos reúnem‑se em volta da Eleita que começa a “Dança da Consagração”. Quando ela está quase a cair, exausta, os Anciãos, apercebendo‑se disso, lançam‑se sobre ela como monstros de rapina de forma a que ela não possa tocar no solo, agarrando‑a e elevando‑a em direcção ao céu. O ciclo anual das forças que nasceram de novo e que cairão outra vez no seio da natureza é realizado nos seus ritmos essenciais.
Sinto‑me muito feliz por ter encontrado em Nijinsky o colaborador ideal e em Roerich, o criador da atmosfera plástica para esta obra de fé.”

In Igor Stravinsky, «Ce que j’ai voulu exprimer dans le Sacre du Printemps » Montjoie! I/8, 29 de Maio de 1913 (cit. in Peter Hill, Stravinsky. The Rite of Spring, Cambridge et al., Cambridge University Press, 2000, pp.93‑94).

Sobre a Shen Wei Dance Arts (Companhia que traz a peça ao CCB)

Sediada em Nova Iorque, a Shen Wei Dance Arts foi fundada em 2000 e dedica-se à criação de dança baseada na fusão de várias formas de arte: dança, teatro, ópera chinesa, pintura e escultura que resultam num hibridismo muito original da cultura oriental e ocidental.

"O processo criativo de Shen Wei parte da experimentação do movimento onde cada um dos seus trabalhos multifacetados exigem a invenção de um vocabulário físico inteiramente novo.

A avó Eglantina

2005-11-11T15:08:00.000Z

Apaixonei-me pela minha bisavó na montra de um papelaria do meu bairro.

Celeste, acho que era o nome. Da papelaria, claro: a minha bisavó chamava-se Eglantina, estava de pé, muito direita, metida num longo vestido preto com gola branca, segurando as rédeas de uma carrocinha castanha, diante de um campo de trigo, com ar de quem acabou de dizer para o meu bisavô: — São horas da ceifa, Januário.

Fiquei muito tempo a olhar para ela, pensando por que razão não estava o meu bisavô a seu lado, no postal. Afazeres, decerto: os bisavôs são gente de muito trabalho. De repente pareceu-me vê-la a piscar-me o olho, mas rapidamente me dei conta do engano: bisavó que se preza não anda neste mundo a piscar o olho à primeira bisneta que lhe aparece pela frente.

Em casa, disse à minha mãe:
— Há um retrato da bisavó Eglantina na montra da Papelaria Celeste. Está diante de um campo de trigo, cheia de saudades minhas.

A minha mãe engasgou-se, tossiu, recompôs-se e disse:
— A tua bisavó chamava-se Maria das Dores, e o único campo que conheceu era o quintal onde estendia a roupa.

O meu pai, sempre económico com as palavras, disse:
— A tua bisavó morreu há tantos anos que nem me lembro do nome.

Bisneta honrada não tem ouvidos. Trinquei um gomo de laranja, e disse:
— A minha bisavó chama-se Eglantina, e vai ficar em cima da minha mesa-de-cabeceira. O meu quarto é grande, e uma bisavó ocupa pouco espaço. Além de que uma bisavó faz sempre muito jeito numa casa.

- Ainda tens pouca tralha no teu quarto... — disse a minha mãe.
—Mania das grandezas... Para que quererás tu uma bisavó, não me dizes? — resmungou o meu pai.

Bisneta honrada não tem ouvidos. No dia seguinte a minha bisavó Eglantina, no seu vestido preto de gola branca, guiou a carrocinha pelo campo de trigo fora, em direcção à moldura da minha mesa de cabeceira.

Quando o sono custa a chegar, olho para ela e ela lá está, muito direita, com ar de quem acabou de dizer: "são horas da ceifa, Januário". E enquanto espero que o meu bisavô se resolva finalmente a entrar para dentro do retrato, sorrio-lhe e adormeço.

Alice Vieira

Um exercício

2005-11-08T10:27:00.000Z

Peço desculpa aos amigos escritores mas este artigo teve de ser retirado pela seguinte razão:

O meu Blogue foi recomendado num boletim cultural que foi enviado agora aos sócios como um blogue temático sobre cultura indo-portuguesa.

Assim sendo, creio que não devo continuar a história neste blogue, pondo-se a hipótese de retomá-la um dia num outro blogue menos pacífico.

Obrigado pela compreensão e pela colaboração

Um abraço

Um paraíso terrestre

2005-11-08T10:05:00.000Z

Um paraíso terrestre - Sir Lawrence Alma Tadema

A mãe perguntou-lhe no meio da discussão:

«E tu, filho, tu gostas de ti?»

Ele respondeu com determinação:

«Sim. Não houve um único momento na minha vida em que tenha desejado ser outro que não eu. »

Viu um sorriso esboçado no rosto da mãe.

Passaram dias, meses, talvez um ano.
Passou o tempo necessário para que percebesse porque é que gostava de si.

O amor que tinha para se dar era o amor que sua mãe lhe dera noutros tempos. Tinha sido amado como se fosse o único, num ambiente de luz e de conforto, amparado por suas finas mãos de prata, em escalas de música sacra. A sua infância tinha sido o prolongamento do útero materno, onde jamais sentira frio ou insegurança. Esse amor nunca se dissipara em movimentos vãos. Permaneceu nele como misteriosa força, florescendo a cada instante, amparando os baixos que a vida lhe mostrara. Cada dia da sua adultícia era uma nova folha que preenchia com sons que ninguém escutava mas que todos sentiam. Alegrou-se ao realizar tudo isto e pensou então dar essa notícia à sua mãe. Sentou-se na sua velha secretária de madeira pisada pela força com que escrevia e compôs a sua melodia.

Uma história do tempo que fez

2005-11-03T16:20:00.000Z

Esta é uma história complicada, assim uma espécie de menina perdida no bosque, um passarito tonto de ar à procura de ninho nos céus de uma noite escura.

É tão complicada esta minha história que nem sei já se a sonhei, se foi mesmo assim. Lembro-me de ser muito pequenino, do tamanho das sombras dos móveis e da tarde, tão pequenino que não sabia fazer muito mais do que olhar para cima, olhar sempre para cima para as pessoas e as coisas maiores do que eu...

Vivia então numa casa enorme. Tão grande aquela casa! Nela havia meia dúzia de vasos (maiores do que eu) com flores que me encantavam e que eram azúis como quando o céu é azul e que eram liláses como quando o céu é lilás. E havia um telefone branco que, como todos os telefones brancos, só tocava para dar notícias felizes. E na casa havia um gato cinzento, chamado Pompom, que a minha irmã agarrava pelo pescoço e arrastava ao longo da casa grande onde vivíamos...

A verdadeira história, porém, não é esta. É outra e nem sei se se passou, se foi coisa dos sonhos que se sonham inteiros em noites de bochechas gordas e pálpebras pesadas.

Essa outra história é assim: havia naquela casa uma frase tremenda que me perturbava. Era frase estranha e dizia, às vezes, assim:

é tempo de me ir embora!

Outras vezes, a frase mudava e dizia:

que tempo faz hoje? Está bom tempo? Está mau tempo?

E, ainda outras vezes, a frase dizia:

mesmo a tempo! Ainda bem que chegaste a tempo.

Eu, pequenino, andava ainda pela casa grande tropeçando nas sombras a tentar descobrir que coisa seria essa: o Tempo.

Uma vez, percebi. Percebi que o Tempo vivia fora da janela. E mandava no céu. Se vestia de Sol, o Tempo era bom. Se o vento soprava devagar, era o Tempo Agradável, bom de viver. Mas se, o céu se complicava e era cinza e a boca do vento empurrava brisas velozes, se as nuvens choravam tristezas de chuva, era um outro Tempo, que diziarn mau, que não era feito para se gostar mas para viver em agasalhos ou nos esconderijos das casas...

No entanto, havia um outro Tempo. Vivia dentro de casa comandado por senhores de cara redonda e bigodes direitos, muito espetados, a rodar, muito devagar, contando o Tempo. Era o Tempo dos relógios - descobri! E por ele sabíamos se estávamos atrasados, se chegávamos adiantados ou a Tempo. Ou se era Tempo de dormir ou de acordar.

E eram esses os mistérios todos que fizeram esta história complicada - que nem sei já se a sonhei se a escrevi mesmo a tempo, antes de a esquecer... Poderás tu ajudar-me a explicar, a revelar este mistério do Tempo?

Alexandre Honrado

Dia dos Finados

2005-11-02T10:31:00.000Z

Esta é uma pintura de um pintor francês cujo centenário sobre a sua morte se celebra este ano.
O seu nome era William Bouguereau e viveu entre 1825 e 1905.
Este é um dos seus quadros, que representa o dia de Todos os Santos e a temática do Dia dos Finados!

O dia dos finados

Lá de Longe

2005-10-31T11:37:00.000Z

Para ouvir Lá de Longe, carregar no link com o direito do rato e seleccionar Abrir numa nova janela

Vinha no vapor de Portimão a Lisboa quando passei os olhos numa cegonha pensativa, que do alto do seu ninho contemplava o horizonte.

Coitada da cegonha! Hoje é apenas um animal que conservamos por dever, órfã de atenção. Durante gerações, as crianças julgaram que ela os trouxera ao mundo, pelo laço de um lençol branco.

Adivinhei-lhe a tristeza naquela manhã de Domingo.

Tristes estão também as crianças.
A sinceridade ingénua dos pais, e a sua dificuldade em tratar o natural com imaginação, retirou-lhes o melhor da sua infância (têm agora uma noção mais útil, que os meninos nascem da barriga das mamãs e que é da semente dos papás que eles brotam!) Penso que a confusão era menor se a cegonha voltasse a trabalhar e os efeitos psicológicos não acho que fossem catastróficos. Mas é a evolução:

As raposas deixaram de ter romances e as lebres e as tartarugas fingem hoje que não se conhecem. Ao leão tiraram-lhe a coroa, pois era perigoso haver dois soberanos, e ninguém ouve mais o canto da cigarra.

Os animais fabulosos vivem hoje num mundo que ninguém evoca. Quantas crianças cresceram alimentadas pelo mágico, pela fantasia e este mágico e esta fantasia eram a única riqueza que possuíam, a única janela aberta para o mundo?

Acho que as nossas crianças vivem hoje mais pobres. As histórias que vêem na tv não passam de programas sem beleza e vazios de conteúdo.

Vivemos, segundo me explicaram, o princípio da democracia. Achámos que era errado inculcar valores nas crianças, - “que era coisa de outros tempos, do tempo do outro senhor”. Temos um ensino laico, novas pedagogias, crianças “melhor preparadas para a vida” e a fantasia e a mágica parecem-me ter sido filtradas na nova censura instalada.

Esquecemo-nos que as fábulas foram criadas para ajudar-nos, autênticas alegorias que são à boa convivência em sociedade.

Esquecemo-nos que elas nos acompanham desde o início do mundo, e que a história só é possível graças à magia, com a qual se liga muitas vezes.

As fábulas e a magia marcaram as grandes civilizações antigas, desde a Índia a Helas, de Bizâncio a Roma.

Será que as novas pedagogias não serão melhores se tiverem sentido histórico... ou estamos interessados em criar cidadãos desligados do seu passado histórico e mágico.

Deixo-vos a pergunta que quero ver reflectida:

Na nossa vida será tudo tão objectivo? Nunca deram conta, na vossa casa, de coisas que gnomos e duendes vos esconderam, apenas para brincarem connosco? Nunca deram com pardais a conversar com os periquitos da nossa varanda? Nunca viram uma nuvem com forma de coelho e tiveram a certeza que não era um acaso?

Enquanto não estivermos abertos para o outro mundo que vive a par do nosso, os seres que neles vivem vão fazer de tudo para nos chamar à atenção.

E as nossas crianças vão agradecer aos pais se lhes mostrarem o outro mundo... afinal, ele é muito melhor do que este que estamos a construir!

Percam um tempo e descubram no baú das memórias estas histórias. Tenho a certeza que será um momento rico para ambos! Aproveitem as inúmeras edições saídas pelo bicentenário de Christian Anderson e afastem estas cortinas pesadas do quarto dos vossos filhos!

O quadro mistério de Isabel de Portugal

2005-10-28T23:21:00.000+01:00

As crónicas falaram sempre da sua beleza.

O seu nome era Isabel (1503-1539).

Era filha de D. Manuel I e da sua segunda mulher, Maria de Aragão.

Casou com o homem mais poderoso da Europa - O Imperador Carlos V (filho de Joana, la loca).

Mas quando Isabel foi retratada por Tiziano já tinha morrido há 9 anos.

Carlos V, movido pela saudade imensa que tinha de Isabel, emprestou ao pintor um busto que havia da imperatriz no Palácio e foi através dele que Tiziano se inspirou! (Hoje esse busto está no Museu do Prado)

TIZIANO, "Isabel de Portugal" (1548), Museu do Prado.

Mas a tela que Tiziano utilizou para este retrato parece que não era nova...

Segundo Palma "O Jovem", aluno de Tiziano, o artista ia pintando quadros que deixava apoiados nas paredes do estúdio, virados para a parede.

Cada dia virava um deles e modificava-os. Por vezes, mais do que uma vez...

Tiziano, mestre da pintura renacentista, era um "arrependido" crónico e cobria muitas vezes as telas de outras pinturas.

As radiografias revelaram que debaixo do majestoso retrato de Isabel de Portugal há outra figura feminina que nada tem que ver com a rainha e que antes se parece com uma personagem mitológica.

Radiografia efectuada ao quadro em que se visualiza uma outra figura feminima por detrás de Isabel.

Carlos V, após a sua morte isolou-se no Mosteiro de Yuste donde dirigiu o Império até abdicar em nome de Felipe II.

Tocando em Frente

2005-10-27T23:36:00.000+01:00

Já é tempo de parar um pouco e introduzir um conteúdo mais leve.

Podia quase ser uma rúbrica semanal de sons a escutar!

Há uma música linda que ouvi há anos cantada pela Maria Betânia que se chama Tocando em Frente.

Deixo-vos a Letra pois acho fascinante!

TOCANDO EM FRENTE

Ando devagar porque já tive pressa

E levo esse sorriso porque já chorei demais

Hoje me sinto mais forte, mais feliz, quem sabe

Eu só levo a certeza de que muito pouco eu sei

E nada sei

Conhecer as manhas e as manhãs,

O sabor das massas e das maçãs

É preciso amor para poder pulsar,

É preciso paz para poder sorrir

É preciso chuva para florir

Penso que cumprir a vida seja simplesmente

Compreender a marcha e ir tocando em frente

Como um velho boiadeiro levando a boiada

Eu vou tocando os dias pela longa estrada eu vou

Estrada eu sou

Todo mundo ama um dia, todo mundo chora

Um dia a gente chega, no outro vai embora

Cada um de nós compõe a sua história

E cada ser em si carrega o dom de ser capaz

De ser feliz

Ando devagar porque já tive pressa

E levo esse sorriso porque já chorei demais

Cada um de nós compõe a sua história

E cada ser em si carrega o dom de ser capaz

De ser feliz

Almir Sater e Renato Teixeira

A Caixa de Pandora

2005-10-25T13:59:00.000+01:00

Zeus preparara uma supresa para os Homens. Ordenou a Hefesto que desse forma a uma mulher em argila. Quando Hefesto acabou, Zeus ordenou aos ventos que animassem aquela mulher (soprando-lhe vida, alma). Todas as deusas do Olimpo a adornaram com as melhores jóias. Era a mulher mais bela alguma vez criada, feita à imagem e semelhança das deusas. Mas a sua beleza era superada pela sua malícia e os seus frequentes conflitos. Quando estava preparada foi enviada ao mundo dos homens para casar-se com Epimeteo, irmão de Prometeu.

Apesar das advertências de Prometeu para que não aceitasse nenhuma oferta de Zeus, Epimeteo não o tomou a sério e ficou tão fascinado pela beleza de Pandora que se casou de imediato com ela, convertendo-a na primeira esposa humana.

A caixa de Pandora, (Waterhouse)

Mas Zeus ainda não terminara o seu plano... mediante palavras meigas alimentou a curiosidade de Pandora por uma caixa que se encontrava em casa de Epimeteo. A curiosidade foi mais forte que a prudência e Pandora abriu a caixa. Dela sairam todos os males que podiam afectar a Humanidade: a doença, a fadiga, a velhice, a loucura, o vicio e a paixão.

Pandora (Dante Gabriel Rossetti, 1869)

Todas elas saíram sob a forma de uma nuvem do interior do recipiente e extenderam-se pelo mundo dos homens. Por sorte, em seu interior também estava a esperança, sem a qual os homens se teriam todos suicidado, fustigados por esta torrente de desgraças.

A caixa de Pandora (Postal Russo)

As cinco idades do Homem na Grécia Antiga

2005-10-24T13:06:00.000+01:00

Pormenor da Criação de Miguel Angelo, Capela Sistina (Perspectiva Cristã)

Segundo a mitologia grega, não houve criação do Homem por parte de qualquer divindade. Aquele surgiu espontaneamente da Gea e passou por cinco idades: Idade do Ouro, Idade da Prata, duas Idades do Bronze e uma Idade do Ferro.

Na Idade do Ouro viviam sem preocupações e sem necessidade de trabalhar. Tinham toda a comida que precisavam ao seu alcance, dançavam e divertiam-se imenso. Não envelheciam nunca. Estes homens haviam desaparecido mas os seus espíritos continuavam presentes, bafejando os mortais com a sorte e zelando pela justiça.

The dream of Human Life, Miguel Angelo

Depois veio a Idade da Prata, em que os homens se viram submetidos à vontade maternal, a quem jamais desobedeciam ou contrariavam. Eram ignorantes e não faziam sacrifícios aos deuses, motivo pelo qual Zeus os destruiu.

Em seu lugar vieram os homens da Idade do Bronze. Tinham armas deste metal. Eram cruéis e insolentes, instalando várias vezes a guerra entre eles. Uma peste terminou com esta fase da Idade do Bronze.

A segunda fase da Idade do Bronze trouxe consigo homens mais nobres e generosos, pois foram concebidos pelos deuses e mães mortais. Foram estes que lutaram gloriosamente em Tebas, na expedição dos argonautas e na guerra de Tróia. Pelos seus feitos, foram convertidos em heróis e ao morrer habitaram os jardins Elíseos.

Os seus descendentes deram lugar à Idade do Ferro, a última de todas e que os deuses consideravam a mais perfeita. Mas a imagem que os homens tinham de si mesmos não era a melhor. Consideravam-se indignos descendentes dos heróis, e além disso, eram cruéis, injustos e maliciosos.

Das três Graças ao longo da História

2005-10-21T14:30:00.000+01:00

A Primavera, Sandro Botticelli, 1482

(Repare-se na inclusão das 3 Graças do lado esquerdo)

Zeus nunca foi fiel a Afrodite. Mantinha relacionamentos com inúmeras mulheres e ninfas.
Uma dessas ninfas, Eurínome, deu à luz três graças, Aglae (a mais brilhante), Eufrosine (a que alegra o coração) e Tália (que faz florescer).

Hesíodo (sécs. VIII ou VII a.C.)descreve de forma surpreendente a beleza de Tália: "dos olhos onde brilhavam seus olhares brotava o amor que rompe os membros; o olhar é tão belo que brilha sob suas sobrancelhas”.

Estas acompanhavam Afrodite como damas de companhia. Foram chamadas também de Cáritas, representando a alegria e a beleza fértil.

O heleno Hesíodo catalogou as três filhas de Zeus com Eurínome em sua Teogonia. Inicialmente presidiam todos os prazeres humanos, sendo assim retratadas por Rafael (1483-1520).

As três graças, Rafael, 1505 (500 anos de aniversário)

Com o tempo, passaram também a representar a conversação e os trabalhos do espírito e sob essa concepção foram pintadas por Rubens (1577-1640) como as virtudes do saber, dar e receber. Seus símbolos eram a rosa, o ramo de mirto e um par de dados. Na Idade Média, as três artes liberais básicas nas universidades –gramática, retórica e lógica, o chamado trivium– estavam a elas relacionadas.

As três graças, Rubens

No séc. XIX durante um período romântico houve inúmeras alusões ao tema sob várias técnicas que se prolongaram até inícios do séc. XX Muitos arquitectos colocaram representações das 3 graças nas fachadas dos edifícios. Encontramo-las facilmente em Barcelona, e em estilo Português Suave (Estado Novo) com frequência em Alvalade, Av. Roma, Areeiro. Segue uma representação em escultura que ajudará a identificar aquilo a que me refiro.

Fragmento de escultura de mármore do Período Greco-Romano baseada em pintura grega helenística. Data do original: séc. -II. Siena, Piccolomini Library.

O átomo é o embrião da inteligência por Maria

2005-10-20T13:14:00.000+01:00

Queria hoje recomendar um artigo do site Fundação Maitreya e que me parece tanto curioso como extraordinário! Este artigo é um resultado de experiências espirituais profundas pela prática da meditação.

Aqui fica um aperitivo que não dispensa a leitura do artigo completo!

"Sendo o átomo inteligência, obviamente, ele é a fonte da criatividade. Assim, a capacidade da mente humana é infinita, sempre sensível a novas descobertas, aberta a inspirações desconhecidas – isto é o fascínio da vida humana – uma fonte inesgotável de aprendizagem e de saber, criando constantemente milhões de probabilidades e novas realidades." (...)

"Reportemo-nos à mecânica Quântica, que nos diz que ao observar-se o átomo (princípio inteligente) ele reage à mente do observador. Sendo assim, o Universo, enquanto também substância mental, interage com a mente humana." (...)

"A espiritualidade, ou o avanço no caminho da perfeição (leia-se evolução), confere à mente refinamento e claridade." (...)

"A raiz da vida inteligente encontra-se em cada gota de água, em cada raio do sol, em cada alento (respiração) do ar, em cada broto de semente da terra." (...)

Obrigado Maria!

Danças do Mundo na Gulbenkian

2005-10-18T15:59:00.000+01:00

Para os apreciadores de música e dança indiana, a Fundação Calouste Gulbenkian vai presentear Lisboa com um espectáculo de dança Clássica do Sul da Índia que não devem perder.

O ano passado contámos com a Companhia de Aditi Mangaldas na Aula Magna. Este ano vamos ter a presença de Shantala Shivalingappa. A actuação será no dia 25 de Outubro, pelas 21 horas.

Dica: as senhoras e senhores que tiverem fatos indianos podem tirá-los do baú pois nestes espectáculos costuma-se vestir a rigor!

Os preços são convidativos: 10€ - balcão; 17€ - 2ª Plateia; 20€ - 1ª Plateia. (descontos de 30% para jovens até 25 anos e jovens com mais de 65 anos!)

Quem quiser espreitar o sítio desta artista indiana, clique aqui!

fundação calouste gulbenkian
Av. de Berna, 45A. Tel.: 217 823 000
Danças do Mundo

Shantala Shivalingappa - Dança e Direcção Artística.
J. Ramesh - voz.
B. P. Haribabu - percussões
M. S. Sukhi - címbalos
K. S. Jayaram - flauta
“Kuchipudi” – Dança clássica do Sul da Índia
25 de Outubro - 21h

Parábola de um tempo distante

2005-10-17T16:43:00.000+01:00

A Vida surgiu com um “Sim”.
O sim de uma Vontade ou o sim de uma molécula para a outra.
Esse sim permitiu tudo o resto e não tardou a surgir o Não.
A dualidade transformou os habitantes da Primeira Era. Ficaram confusos. Passaram séculos a tentar regressar ao absoluto, ao uno, ao vero.

Procuraram no Universo, na Terra, na Água e em Si próprios um princípio que tudo regesse. Julgaram que tinham chegado a ele. Não sabiam se haviam de escrever “ele” ou “Ele”. Imaginavam apenas que era um único princípio. Então travaram guerras, derramaram sangue, destruíram impérios, impondo a forma de se referir a “Ele”. Estavam dispostos a morrer e a matar por este princípio que pensavam ter descoberto.
Tinham a chave da compreensão da Vida.

Construíram o mundo que achavam perfeito: que obedecia a princípios perfeitos e para que perdurasse no tempo, criaram os filhos segundo modelos perfeitos. Estimularam neles a inteligência, a criatividade, as boas maneiras, e o respeito pelos outros e principalmente por esse Princípio.

Então seguiram pela estrada dos séculos: a sociedade perfeita. Conseguiram que todos tivessem as condições para serem felizes. Mas a par disso começaram a construir um muro entre aqueles que o conseguiam e os que não conseguiam. Surgiu um muro alto entre a felicidade e a infelicidade, entre os pobres e os ricos, entre a fé e a descrença.

Torre de Babel, Pieter Bruegel, o Velho

Esses muros eram legais. Não atravessavam nenhum Estado, nenhum rio, nem nenhum deserto. Estavam enraizados na humanidade, qualidade de ser humano.

Impediam-lhes de ver a pobreza, de ver a tristeza e o sofrimento e mantinham-nos num mundo seguro, aquele que tinham criado com tanta dedicação. Viviam uns ao lado dos outros, trabalhavam lado a lado e viajavam juntos diariamente. Mas não sabiam que alguns deles atravessavam todos os dias aquele muro.

Alguns diziam já que o muro de tão alto podia ser ameaçador. Mas continuaram a elevá-lo. Não ligaram às críticas dos poetas e dos filósofos e acusaram-nos de loucos.

O verdadeiro princípio tinha sido esquecido há muito. Não foram capazes de ver que nunca o tinham posto em prática, que impuseram normas conforme as necessidades, adaptando-as aos interesses daqueles que viviam no lado oficial do muro. E debateram-se até ao final por um Princípio que não existia levando os habitantes da Primeira Era à extinção.

Querem fazer parte de uma segunda Era ou querem mudar o rumo desta para o caso de ser a única?

Pensem nisso! Siddichandra

Homenagem de Rabindranath Tagore a Xah Jahan

2005-10-11T12:19:00.000+01:00

Tagore foi distinguido em 1913 com um Prémio Nobel da Literatura.

A sua obra é extensa e espraia-se quer pela Poesia como pela Prosa.

A Assírio e Alvim lançou em Junho de 2004, um compilação de poesia de Rabindranath (Senhor do Sol). Não encontrei na internet a tradução deste poema para português. Como é um dos meus preferidos: aqui têm!

Deixo aqui a homenagem que este poeta deixou ao sonhador Xah Jahan, imperador da dinastia Moghul que reinou a India de 1587 até 1752. O mesmo imperador que compôs na pedra uma sinfonia em homenagem eterna à sua Mumtaz - o Taj Mahal.

Gravura da Mumtaz

O Taj Mahal foi construído com materiais de toda a Índia e da restante Ásia. Mais de 1,000 elefantes foram utilizados para transportar os materiais de construção. O mármore branco foi trazido do Rajastão, o jaspe do Punjab e jade e cristal da China. A turqueza foi trazida do Tibete e Lapis Lazuli do Afeganistão, enquanto as safiras vieram do Sri Lanka e a Carnelia da Arábia. Ao todo, foram utilizados 28 tipos de pedras preciosas e semi-preciosas, embutidas no mármore branco. A construção pesou ao erário régio 40 milhões de rupías, numa altura em que 1 grama de ouro era vendida por cerca de 1.3 rupías.

Xah-Jahan

Xah-Jahan

Tu sabias, Xah Jahan, imperador da Índia,
Que a vida, a juventude, a riqueza, o renome
Tudo se esfumará na corrente do tempo.
O teu único sonho
Era preservar eternamente a dor do teu coração.
O alto estrondo do poder imperial
Desvanecer-se-ia no sono
Como o esplendor carmesim do poente,
Mas tinhas a esperança
De que pelo menos um simples e eterno suspiro atormentasse o céu.
Embora as esmeraldas, os rubis, as pérolas sejam tudo
Excepto o brilho de um arco-iris adornando o ar
E morrendo,
Uma solitária lágrima
Ficaria suspensa na face do tempo
Sob a forma
Deste branco e cintilante Taj Mahal.

Ó coração humano
Tu não tens tempo
Para voltar a olhar para alguém,
Não tens tempo.
És conduzido pela rápida inundação
De aqui para ali, de terra para terra,
Carregando aqui,
Descarregando ali.
No teu jardim, os murmúrios do vento do Sul
Hão-de levar-te as trepadeiras madhabi
A encherem subitamente de flores o teu regaço trémulo –
As suas pétalas estão espalhadas na poeira do crepúsculo.
Não tens tempo –
Ergues-te do orvalho de outra noite
Com as frescas flores dos teus pequenos bosques,
O novo jasmim que
Veste com lágrimas de alegria a votiva bandeja
De uma estação tardía.
Ó coração humano,
Tudo o que acumulaste está por terra
Atirado para a beira do caminho no fim de cada noite e de cada dia.
Não tens tempo para voltar para trás,
Não tens tempo, não tens tempo.

Por isso, Imperador, desejavas,
Receando o esquecimento do teu próprio coração,
Conquistar o coração do tempo
Com a beleza.
Que maravilhosas são as vestes imortais
Com as quais vestiste
A informe morte – como estava coroada!
Não podias manter
Para sempre a tua dor, por isso enredaste
O teu interminável pranto
Em feixes de silenciosa perenidade.

Os homens que suavemente
Sussuraste ao teu amor
Em noites de luar em secretos aposentos
Estão aqui
Como se fossem sussurros ao ouvido da eternidade.
A pungente delicadeza do amor
Floresceu na beleza da serena pedra.

Imperador-poeta,
Este é o retrato do teu coração,
O teu novo Meghaduta,
Elevando-se nos ares com maravilhosa e única melodia,
Com versos sem precedentes,
Em direção à invisível planície
Onde a tua amada
E o primeiro raio de sol nascente
E o último suspiro do sol poente
E a incorpórea beleza da flor cameli do luar
E o portão à entrada da linguagem
Que afasta sempre o ansioso olhar do homem
Se misturam.
Esta beleza é o teu mensageiro,
As sentinelas do tempo
Que levam a silenciosa mensagem:
«Eu não te esqueci, meu amor, eu não te esqueci!»

Já te foste embora, Imperador –
O teu império desfez-se como um sonho,
O teu trono também,
Os teus exércitos, cuja marcha
Fazia estremecer a terra,
Hoje não pesam mais do que a poeira levantada pelo
Vento na estrada para Deli.

Os teus cantores já não cantam para ti;
Os teus músicos já não encadeiam as suas melodias
Com o Jumara no colo.
O som das pulseiras nos tornozelos das tuas mulheres
Morreu nos teus palácios:
O céu nocturno lamenta-se
Com o ruído
Dos grilos nos seus cantos esburacados.
Mas o teu incansável e incorruptível mensageiro,
Que despreza a ascensão e a queda da vida e da morte,
Profere
Ao longo das eras
A mesma e contínua mensagem do eterno lamento:
«Eu não te esqueci, meu amor, eu não te esqueci.»

Mentiras! Mentiras! Quem diz que não esqueceste?
Quem diz que não abriste violentamente
O cofre que guarda a memória?
Que mesmo hoje o teu coração se afasta
Da eterna escuridão
Da história?
Que mesmo hoje não se escapou pelo livre caminho
Do esquecimento?

Os túmulos permanecem sempre com o pó da terra:
É a morte
O que cuidadosamente preservam num cofre da memória.
Mas quem pode guardar a vida?
As estrelas reclamam-na: chamam-na para o céu,
Convidam-na para novos mundos, para luz
Das novas auroras.
Ela quebra
O laço da memória e corre
Livremente ao longo dos caminhos universais.
Imperador, nenhum império terreno podia guardar-te:
Nem sequer todo
O mundo natural do retumbante oceano podia ouvir-te.

E assim
Quando a commedia da tua vida ficou completa
Deste um pontapé neste mundo
Como se fosse um cântaro de barro usado.
És maior do que a tua fama: mais e mais dela é atirado
Da carruagem da tua alma
Em plena viagem:
As tuas relíquias jazem aqui, mas tu já te foste embora.
O que não se podia mover nem levar,
O amor que bloqueou a sua própria estrada
Com o seu grande trono
Não podia agarrar-se a ti mais do que o pó do caminho aos teus pés
Apesar da sua íntima doçura -
E assim
O devolveste ao pó atrás de ti,
E a semente da dor,
Soprada pelo sentir do teu coração,
Caiu da grinalda da tua vida.
Viajaste para longe:
A planta imortal cresceu
Dessa semente para encontrar o céu
Fala-nos agora com sombria melodia -
«Olha, apesar da distância,
Aquele viajante que já não está aqui, que já não está aqui,
A sua amada não o guardou,
Os seus reinos libertaram-no,
Nem o ar nem a montanha o podiam prender.
Hoje a sua carruagem
Viaja pelo regato da noite
Para a canção das estrelas
Para o portão da aurora.
Eu continuo aqui com o peso da memória:
Ele está livre de fardos; ele já não está aqui.»

Trad. José Agostinho Baptista

"Tabacarias" de Lisboa e de Pessoa

2005-10-10T12:49:00.000+01:00

Fernando Pessoa, por Luís Badosa

As tabacarias são locais de encontro: de pessoas, de culturas, de opiniões, de debates. Como homenagem às tabacarias de Lisboa e pelo papel que têm tido na expressão da nossa cultura, Pessoa dedicou-lhes este poema, considerado por muitos como o melhor poema do séc. XX.

TABACARIA

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
à parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer,
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.

Falhei em tudo.
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa.
Fui até ao campo com grandes propósitos.
Mas lá encontrei só ervas e árvores,
E quando havia gente era igual à outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho genios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordámos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, em rol, para o decurso das coisas,
E fico em casa sem camisa.

(Tu que consolas, que não existes e por isso consolas,
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva,
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida,
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua,
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais,
Ou não sei que moderno - não concebo bem o quê -
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!
Meu coração é um balde despejado.
Como os que invocam espíritos invoco
A mim mesmo e não encontro nada.
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os cães que também existem,
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo,
E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)

Vivi, estudei, amei e até cri,
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente

Fiz de mim o que não soube
E o que podia fazer de mim não o fiz.
O dominó que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a máscara,
Estava pegada à cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
Já tinha envelhecido.
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado.
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário
Como um cão tolerado pela gerência
Por ser inofensivo
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.

Essência musical dos meus versos inúteis,
Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,
Calcando aos pés a consciência de estar existindo,
Como um tapete em que um bêbado tropeça
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.

Mas o Dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.
Olho-o com o desconforto da cabeça mal voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrerá e eu morrerei.
Ele deixará a tabuleta, eu deixarei os versos.
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,
E a língua em que foram escritos os versos.
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,

Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa tão inútil como a outra,
Sempre o impossível tão estúpido como o real,
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim.
Semiergo-me enérgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira
E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?).
Ah, conheco-o; é o Esteves sem metafísica.
(O Dono da Tabacaria chegou à porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.
Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o Dono da Tabacaria sorriu.

Álvaro de Campos

Fantástico!!

Canção do momento - Luiza

2005-10-07T15:10:00.000+01:00

Gostaria de partilhar convosco uma música que escuto com frequência.

Foi uma das primeiras músicas de Tom Jobim compôs. Dedicou-a à sua filha Luiza.

Rua,
Espada nua
Boia no céu imensa e amarela
Tão redonda a lua
Como flutua
Vem navegando o azul do firmamento
E no silêncio lento
Um trovador, cheio de estrelas
Escuta agora a canção que eu fiz
Pra te esquecer, Luiza
Eu sou apenas um pobre amador
Apaixonado
Um aprendiz do teu amor
Acorda amor
Que eu sei que embaixo desta neve mora um coração

Vem cá, Luiza
Me dá tua mão
O teu desejo é sempre o meu desejo
Vem, me exorciza
Dá-me tua boca
E a rosa louca
Vem me dar um beijo
E um raio de sol
Nos teus cabelos
Como um brilhante que partindo a luz
Explode em sete cores
Revelando então os sete mil amores
Que eu guardei somente pra te dar,
Luiza
Luiza

Desabafo

2005-10-06T17:15:00.001+01:00

Hoje o meu dia está cinzento como este quadro de Van Gogh!
Se ao menos descobrisse uns fósforos e pudesse acender aqueles candeeiros do meu caminho...
Sei que a escuridão deste dia faz com que melhor aprecie a luz do que vem... mas não deixa de custar a passar!
Que necessidade sentirá o homem de se entristecer, como se fosse um poço... mas o mais fundo, o mais sombrio é também aquele que se enche de mais água, o mais fértil! penso assim...

É uma pena que não veja este dia de sol em pleno outono... sim! afinal há outono: eu vivo-o hoje!
Sinto que este é o primeiro texto realmente meu: como cada hora deste dia, cada minuto, cada palavra...

Não devo ser o primeiro a sentir esta sensação, o primeiro pintor colocou o cinzento no meio das outras cores, no meio dos outros dias e chamou-lhe... cor morta... eu chamo-lhe cor viva! é apenas a quarta feira que segue o carnaval...

Teseu e o Minotauro

2005-10-04T11:46:00.000+01:00

Teseu era um grande herói de Atenas.

Sabe-se que era filho de Etra mas o seu pai pode ser Egeu ou Poseidon, pois Etra gozou na mesma noite da companhia de ambos. Egeo disse nessa mesma noite a Etra que se nascesse algum filho daquela relação não lhe pusesse o seu nome. Deixaria, sob uma rocha, umas sandálias e uma espada, para que o jovem pudesse saber quem era o seu pai.

Teseu cresceu secretamente em Trécen, criado pela sua mãe. Aos 16 anos, a sua mãe disse-lhe que seu pai era Egeu. Teseu, movido pelo desejo de conhecê-lo, pôs-se a caminho de Atenas.

Egeu tinha-se aliado, entretanto, a Medeia. Esta, ao ver Teseu reconheceu-o como um perigo pois ameaçava a legitimidade do seu filho, até ali único herdeiro de Egeu.

Convenceu então Egeu que Teseu era um espião e planeou envenená-lo, mas Egeu viu a espada que Teseu transportava e reconheceu-o como filho, ordenando que se festejasse por toda a cidade de Atenas aquele acontecimento.

Minos, rei de Creta, querendo vingar a morte de seu filho Androgeo, ordenava que todos os anos viessem de Atenas 7 donzelas e 7 rapazes para se imolarem, entregando-se ao Minotauro, um ser metade homem e metade touro que vivia num labirinto. Teseu, ao saber de tamanha injustiça ofereceu-se para se juntar aos 13 desafortunados que iam sacrificar-se em Creta.

Minos, ao receber os 14 jovens, enamorou-se por uma das donzelas, possuindo-a aos olhos de todos, comportamento que Teseu recriminou. O seu dever, como filho de Poseidon, era proteger as virgens dos ultrajes dos homens. Minos riu-se desta intervenção, replicando que nunca Poseidon tinha sido delicado com as virgens que possuíra.

Teseu mergulhou no mar, escoltado por golfinhos em direcção ao palácio das Nereidas. Aí, Tétis ofereceu-lhe uma coroa, que mais tarde levaria Ariadne. Esta era filha de Minos e apaixonou-se imediatamente por Teseu, prometendo-lhe ajudar a matar o Minotauro, desde que Teseu a levasse para Atenas e a coroasse sua esposa.

Este contrato foi decisivo para Teseu. Dédalo, autor do labirinto, oferecera a Ariadne um novelo de fio mágico e explicara-lhe como entrar e sair do labirinto. Ariadne ofereceu este novelo a Teseu e pediu-lhe que atasse a ponta na porta do labirinto não se separando nunca da outra ponta. Chegando ao leito do Minotauro, Teseu matou-o, não se sabendo se com as próprias mãos, se com uma espada que Ariadne lhe teria dado para o efeito.

Fresco sobre o famoso Touro de Creta

Terminada a sua tarefa, Teseu saiu do labrinto, seguindo o fio que desenrolara. Ariadne estava à sua espera. Conduziu-o até junto dos 13 jovens atenienses e embarcaram na penumbra afastando-se de Creta. Esperava-os, contudo, uma armada mas a escuridão era tal que conseguiram escapar à mão de Minos.
Ao desembarcar em Naxos, deu-se um episódio ainda por explicar. Teseu abandonou Ariadne na praia enquanto dormia e embarcou para Delos. Dizem uns que Teseu receava chegar a Atenas com a filha do rei de Creta, outros que Teseu se apaixonara por outra mulher e há ainda quem diga que Dionísio lhe aparecera em sonhos nessa noite e pedira Ariadne em sacrifício.

Sir Lawrence Alma Tadema - Expectations

Teseu tinha prometido a Egeu que voltaria a Atenas içando velas brancas em sinal de vitória, pondo fim às velas negras que transportavam os jovens oferecidos em sacrifício. Porém, Teseu esqueceu-se deste sinal, e quando Egeu o avistou do alto da Acrópole içando as velas escuras, pensou o pior e afogado em mágoa, despenhou-se do alto do monte sagrado ao mar que ainda hoje conserva o seu nome!

Adap. de Mitologia Griega Y Romana de Susana Cañuelo e Jordi Ferrer, Optima, Barcelona, 2003.

Actuação do Grupo Ekvat

2005-09-30T13:05:00.000+01:00

Foto de grupo numa actuação em Londres

Hoje, pelas 18.30h o grupo musical Ekvat irá actuar na FNAC Colombo. Se puderem não percam este actuação que revive a musicalidade de Goa, a nossa jóia do Oriente.

Leda e o Cisne

2005-09-29T12:44:00.000+01:00

Óleo de Vieira Portuense, 1798, Museu Nacional de Arte Antiga

Pintor Português, Francisco Vieira (conhecido como Vieira Portuense -1765-1705) assinala este ano dois séculos sobre o seu desaparecimento. Haverá certamente lugar neste blog para uma pequena homenagem a este pintor do Porto, que numa curta existência pintou quadros com uma estética incrível. Leda era casada com Tindáreo, rei dos Espartanos. Mas Leda era tão bela que o próprio Zeus se perdeu de amores por ela (desculpem a rima).

Peter Paul Rubens 1577-1640: Leda e o Cisne. Gemäldegalerie Alte Meister, Dresden.

Leda e o Cisne. Óleo sobre tela de Leonardo da Vinci (1452-1519). Datado de 1503/1504 (cópia — o original não existe mais). Roma, Galleria Borghese.

Leda (Correggio, 1531/1532) - Berlim, Gemäldegalerie

Leda e o Cisne, Quinta da Regaleira, Gruta de Leda

Sendo uma relação impossível Zeus assumiu a forma de um belo Cisne e aproximou-se da sedutora mulher. É possível observar-se na obra de Vieira Portuense a luz que envolve Leda, tornando-a quase divina. Alguns cupidos apontam setas de amor a Leda para que o amor seja correspondido. Outros, estendem um cenário que os oculta de olhares alheios mas um pano côr de sangue, por ser um amor proibído. Leda acaba por cair nos encantos do cisne e engravida. Mas nessa mesma noite, Leda faz amor com o seu marido, mortal.

Para surpresa de todos, Leda depois do período de gestação coloca dois ovos! Um ovo correspondente à relação com Zeus, donde nasce Pólux e Helena (a de Tróia), outro relativo à união com Tindáreo, donde surgem Cástor e Clitemnestra. Aqueles imortais, estes condenados ao fim de todos nós. Desde pequenos, Cástor e Pólux, conhecidos como Dioscuros, provaram ser hábeis nas armas e nos cavalos, enfrentando inumeras batalhas lado-a-lado. Numa batalha contra as tropas da Mesénia, Castor é ferido mortalmente. Pólux, incontrolável na sua perda, obtém um favor de seu pai. Pólux pede-lhe que Cástor o possa visitar um dia no Olimpo e que lhe permita no dia seguinte uma visita no Hades.

Cástor e Pólux, escultura em mármore

Os gémeos foram, então, identificados como simbolo de amizade e cooperação e deram o nome a uma das constelações dos nossos céus e, consequentemente, a um dos signos... o meu.

São geralmente representados como jovens de grande beleza, normalmente nús, ostentando um elmo em forma de meia casca (em representação do seu nascimento) e com uma estrela que lembra a constelação de Gémeos.

Da origem de Ganesha

2005-09-28T11:40:00.000+01:00

Escrevo hoje sobre o mais popular dos deuses hindús!

Por todo o lado se vêem t-shirts, malas de senhora, brincos e demais bijuteria com a imagem do deus elefante como alguns lhe chamam.

Mas quem é Ganesha? Porque é que tem aspecto (ou cabeça!) de elefante?!

Num tempo que é indefinivel pois a religião na Índia prende-se na eternidade, certos heróis alcançavam pelos seus feitos a qualidade de deuses: quer pelo poder sobrenatural, quer pelo exemplo que constituíam para os outros em virtudes e cumprimento do dharma (dever religioso).

Pois conta-se que Shiva (aquele deus que todos acham que é uma mulher e que costuma ser representado com a roda de fogo e vários braços) não queria ter filhos. Estava casado com Parvati mas passava muito tempo fora nas suas caçadas. Shiva teve de ausentar-se durante muito tempo pois era a época de caça e Parvati ficou sozinha no vale perto da montanha sagrada.

Parvati sentia-se sozinha. Precisava de uma companhia durante a ausência do seu amado Shiva.
Certo dia, enquanto se banhava no riacho que corria no sopé da montanha, configurou, com os óleos sagrados com que se banhava, um pequeno rapaz... seu filho.

Chamou-lhe Ganesha e pediu-lhe que guardasse a porta enquanto ela terminava o seu banho. Ganesh esperava à porta da casa de seus pais quando se aproxima um estranho armado com um arco, uma flecha e uma espada. Pediu-lhe que se afastasse da porta. Ganesha recusou pois não reconheceu o seu pai. Shiva, irritado, cortou a cabeça ao infante, que rolou pela terra até se perder de vista.

Parvati chegava do banho. Ao perceber o que tinha sucedido, chorou desesperada a perda e a crueldade de Shiva. Este, arrependido, mandou que procurassem a cabeça do garoto inanimado. Em vão... ninguém a encontrou. Shiva mandou então que procurassem pelo mundo e pediu a cabeça do primeiro animal que encontrassem a dormir virado para Norte.

Os seus seguidores trouxeram-lhe a cabeça de um elefante e Shiva, unindo o corpo do rapaz e a cabeça do animal soprou-lhe vida e viveu Ganesha.

Ganesha é hoje na India o protector dos estudantes.
Antes de qualquer exame todos eles pedem proteção com a seguinte oração: Sri Ganeshaya Namah! (Excelente Ganesha eu te saúdo)

Just to know!!!

Clarice Lispector

2005-09-27T16:09:00.000+01:00

Poema Genial

Não te amo mais.
Estarei mentindo dizendo que
ainda te quero como sempre quis.
Tenho a certeza que
nada foi em vão.
Sinto dentro de mim que
não significas nada.
Não poderia dizer jamais que
alimento um grande amor.
Sinto cada vez mais que
já te esqueci!
E jamais usarei a frase
EU TE AMO!
Sinto, mas tenho que dizer a verdade
É tarde demais...

(Clarice Lispector)

Ler agora as estrofes no sentido inverso:

É tarde demais...
Sinto, mas tenho que dizer a verdade
EU TE AMO!
E jamais usarei a frase
já te esqueci!
Sinto cada vez mais que
alimento um grande amor.
Não poderia dizer jamais que
não significas nada.
Sinto dentro de mim que
nada foi em vão.
Tenho a certeza que
ainda te quero como sempre quis.
Estarei mentindo dizendo que
Não te amo mais.

(Clarice Lispector)

A lenda sobre o aparecimento da ordem coríntia

2005-09-27T12:18:00.000+01:00

O seu aparecimento

Todos nos lembramos de ter estudado no secundário as três ordens clássicas - a dórica, a jónica e a coríntia -, e as duas posteriores, ditas compósita e toscana. Nada de novo, senão querer chamar a atenção para a ordem coríntia. A sua utilização na arte é atribuída a Kallímacos no séc. IV a.c. mas a lenda que está na origem desta descoberta é bem digna de ser conhecida:

Ora reza a lenda que uma bela jovem tinha sido enterrada num campo aberto. O seu pai, Kallimacos, visitava-a frequentemente chorando a sua perda e levava-lhe flores. Deixou, certo dia, uma cesta coberta de telhas sobre o túmulo e partiu. Pela Primavera, chegando ao local, encontrou a cesta rodeada de folhas de acanto. Estas, encontrando as telhas como obstáculo, dobravam-se nas pontas, formando voluptas incompletas.

Kallimacos, terá ido buscar inspiração a este motivo e inventou o capitel coríntio.

Obviamente, trata-se de uma lenda, não reclamo qualquer veracidade mas não deixa de ser uma história interessante. A contradizê-la está o facto de no Egipto serem encontrados motivos decorativos com folhas de acanto que datam de períodos anteriores a esta lenda.

Ovídio descreve Helena vestida com folhas de acanto. Apolo transformou a sua paixão numa planta de acanto...

Esta planta tornou-se o símbolo das Belas Artes, representando o tríunfo face a adversidades.

Salomé

2005-09-26T11:35:00.000+01:00

Salomé, 1874 - Moreau

Em primeiro lugar queria pedir desculpa por este sono breve...
Volto hoje a postar sobre Salomé num magnifico poema de Eugénio de Castro que não encontrei nunca na Web.

É singular a forma como nos deslocamos pelo espaço com Salomé e surpreendentes as metáforas que Eugénio de Castro utiliza neste poema! Faz-se neste poema uma imagem de doçura extrema da Salomé, a mesma que, não rendida à impossibilidade de ter S. João Baptista, pede a sua cabeça como prenda de aniversário... numa bandeja!
Convido-vos à leitura!

Salomé

Grácil, curvada sôbre os feixes
De junco verde a que se apoia,
Salomé deita de comer aos peixes,
Que na piscina são relâmpagos de jóia.

Frechas de diamante, em fúrias luminosas,
Todos correm febris, ao cair das migalhas:
São rútilas batalhas
De pedras preciosas…

Como resplende a filha de Heródias,
Do seu jardim entre vermelhas flores!
Corre por tôda ela um suor de pedrarias,
Um murmurar de côres…
Sua faustosa túnica esplendente
É uma tarde de triunfo: em fundo côr de brasas,
Combatem fulvamente
Irradiantes tropéis d’áureos dragões com asas.
E sôbre as jóias, sôbre as llamas, sôbre o oiro,
Tão vivo bate o sol que a princesa franzina,
Ao debruçar-se mais, julga ver um tesoiro
A fulgurar, a arder no fundo da piscina…

Sai do jardim a infanta : o calor a sufoca,
Não pode mais sofrer do sol as ígneas setas…
Com um ramo de jasmins sacode as borboletas
Que lhe poisam na bôca…
Ei-la subindo a escadaria na luz dúbia
Que um velário Tamisa ; ei-la parando
Junto das jaulas, onde estão sonhando,
Como reis presos, os leões da Núbia…
Erguem-se irados os leões, ouvindo passos,
Mas, vendo Salomé, aplacam seu furor
E, em movimentos lassos,
Dão rugidos d’amor!

Fauces escancaradas,
Da túnica os dragões parecem defendê-la…
No entanto, Salomé, divinamente bela,
Pelas grades estende as mãos de prateadas,
Que os leões cheiram, em lânguidos delírios,
Julgando que são lírios…

A infanta vai subindo…
Esvelta e Esguia,
Num gesto musical que espalha mil perfumes,
Do favorito leão a juba acaricia…
E os outros leões rugem d’amor e de ciúmes…

Voan íbis no céu… e, erguendo-se, brilhantes,
Dos lagos onde nadam flor’s do Nilo,
Os repuxos cantantes
Aclamam Salomé que entra no peristilo…

Eugénio de Castro

O poema e canção do momento!

2005-09-08T14:04:00.000+01:00

A VIDA NÃO CHEGA (videoclip)

Dois lírios sobre a mesa
Uma janela aberta sobre o mar
Trago em mim uma certeza
De quem espera o teu voltar

Um cheirinho a café
Fotografias caídas pelo chão
E no ar uma canção
Traz-me uma recordação

Tenho tanto por dizer
Tanto por te contar
Que a vida não chega
Tenho o céu e tenho o mar
E tanto para te dar
Que a vida não chega

Tenho um poema escrito
Guardado num lugar perto do mar
Tenho o olhar no infinito
E suspiro devagar

O tempo aqui parou
Desde que te foste embora
Só a saudade ficou
Já não aguento tanta demora

Tenho tanto por dizer
Tanto por te contar
Que a vida não chega
Tenho o céu e tenho o mar
E sei que vou te amar
Para a eternidade…

Letra e musica de: Viviane

Sobre a morte e sobre a perda...

2005-09-08T02:23:00.000+01:00

Li hoje:

"... E de novo acredito que nada do que é importante se perde verdadeiramente. Apenas nos iludimos, julgando ser donos das coisas, dos instantes e dos outros. Comigo caminham todos os mortos que amei, todos os amigos que se afastaram, todos os dias felizes que se apagaram. Não perdi nada, apenas a ilusão de que tudo podia ser meu para sempre."

Miguel Sousa Tavares... (a propósito da perda de sua Mãe, a escritora e poetisa Sophia de Mello-Breyner)

Palavras para quê?

Novembro

O sabor dos derradeiros dias

Roda ainda na casa e pela rua

Folhas vermelhas gemem por morrer

Mas nós não nos lembramos

O inverno varre o céu e enche

O mundo inteiro de um sonho de vazio

Temos de estar sós e não ter nada

Horas sem fim na casa inabitada

Parece que partimos. Cada dia

Mais, profundo na noite se aprofunda

E nós queremos partir - todos os cantos

Empalidecem ao pé desta descida

Até às pedras geladas do silêncio

Olhamos à janela de olhos fitos

Longe a claridade além dos rios

Queremos ir com o vento com o perigo

Queremos a injustiça do castigo

Somos nós que a nós mesmos nos matamos

E com mais amor do que quando amamos

Sentimos sobre nós descer o frio

Sophia de Mello-Breyner

Aniversário sobre a Morte de Juana "la Loca"

2005-09-07T01:06:00.000+01:00

A rainha que inventou a greve de fome!

Foto: Pradilla Roriz

Este ano de 2005 está cheio de aniversários célebres!

2005 é o aníversário de Dom Quixote, da Morte de Catarina de Bragança, da Morte de Hans Christian Anderson, do Terramoto de Lisboa, da Morte de Joana a Louca, os 50 anos sobre o fim do Holocausto. Não procuro mais datas, pois não quero entrar em delirio e em leituras que não me cabem!

Queria assinalar a data da morte desta rainha que ficou com uma página negra na História, na minha opinião, de uma forma injusta.

Era filha dos Reis Católicos, Fernando e Isabel (que comemorou em 2004 o seu V centenário), e era a mãe de D. Catarina da Áustria, mulher de nosso D. João III, avó de D. Sebastião (D. Catarina reinou na sua menoridade com o cunhado D. Henrique).

É muito curiosa a sua a história pois a loucura que lhe foi atribuida parecia assaltá-la nos momentos em que de forma lúcida, Juana estava mais próxima da coroa de Aragão e Castela, reinos unificados desde seus pais. O testamento que D. Isabel lhe tinha deixado depois da sua morte não despertou nunca a sua vontade de reinar. Os seus dois irmãos tinham morrido, depois a sua mãe, e dias depois, aclamada rainha Dona Juana, morre o seu marido Felipe o Belo, Arquiduque da Áustria. Juana descobre que estava grávida... (nascimento de D. Catarina)

Permanecer na cidade onde o seu marido morrera tornava-se irrespirável para Juana. Ficou célebre a marcha que protagonizou com o cadáver de Felipe, no seu desejo de o sepultar em Granada. Juana, num cenário digno de filme, põe-se a caminho com os seus vassalos, frades franciscanos, damas e cavaleiros da corte, com tochas acesas, caminhando sempre de noite.

De noite, pois reconhecia que ao ficar viúva, o seu sol a tinha abandonado. Juana era extremamente apaixonada por Felipe. Felipe, embora apaixonado por Juana tinha frequentes encontros com um dama da corte de Bruxelas, a quem Juana surpreendeu um dia nos corredores do palácio, atirando-se a ela, tirando-lhe a cabeleira loira e provocando gritos a que todos acudiram. Este episódio valeu-lhe pesados insultos de Felipe e o agravamento da doença de Isabel em Espanha quando teve conhecimento dele.

Durante a célebre marcha, Juana quis abrir várias vezes o túmulo e beijar o seu marido. Conta-se que uma vez pararam junto de um convento para pedir abrigo e entraram. Quando Juana soube que se tratava de um convento de freiras e não de frades, ordenou que o seu séquito a seguisse para retomarem a marcha.

O seu pai acabou por governar espanha enquanto Carlos V, seu neto era menor. Assim tinha sido desejo de Dona Isabel caso Juana se revelasse incapaz de governar. Juana foi encarcerada num convento onde viveu 46 longos anos, morrendo com 73 anos.

Carlos V, seu filho, apenas a visitou uma vez no convento...

Foi Felipe II (neto de Juana) que cumpriu os votos de enterrar Felipe o Belo em Granada.

Para saber mais:

www.xs4all.nl/~kvenjb/madmonarchs/juana/juana_bio.htm

http://www.mujereshoy.com/secciones/3052.shtml

250 anos sobre o Terramoto de 1755

2005-09-06T01:05:00.000+01:00

Vários eventos vão ter lugar até ao dia 4 de Novembro assinalando o 250 anos sobre o terramoto de 1755.

Por cá o Instituto de Ciências Sociais vai assinalar a data com um ciclo de conferências dignas de referência, que pode ser consultado neste link:

http://www.ics.ul.pt/agenda/coloquio1755/programa.htm

O Instituto e Museu Voltaire, em Genebra, junta-se a esta iniciativa mostrando o impacto que o terramoto de 1755 teve nos espíritos da época. O evento vai contar com uma exposição e com uma série de conferências que vão ter o seu momento alto no 1 de Novembro, dia em que vão estar presentes Isabel Alçada e Ana Magalhães, autoras do livro O dia do Terramoto. É bom não esquecer que o terramoto lançou uma crise de consciências no século da Razão e lançou o debate entre Voltaire e Rosseau. Portugal era um país extremamente católico e a Europa laica olhou com sarcasmo para o destino do nosso país... que parecia abandonado por Deus.

Para alguns esta catástrofe foi a morte de Deus!

Não podia deixar de colocar o célebre poema de Voltaire datado de 1756, (versão original)

Félix Bermudes e a melhor tradução do "IF"

2005-09-05T02:44:00.000+01:00

Foto: Rudyard Kipling

Está muito divulgada na internet uma versão brasileira de Guilherme de Almeida mas vejam se esta não é uma delicia! Foi Félix Bermudes quem traduziu em meados do sec XX. Intelectual, esoterista e filósofo a quem devemos esta obra prima que não fica atrás do original!

Se...

“Se podes conservar o teu bom senso e a calma
No mundo a delirar para quem o louco és tu...
Se podes crer em ti com toda a força de alma
Quando ninguém te crê...Se vais faminto e nu,

Trilhando sem revolta um rumo solitário...
Se à torva intolerância, à negra incompreensão,
Tu podes responder subindo o teu calvário
Com lágrimas de amor e bençãos de perdão...

Se podes dizer bem de quem te calunia...
Se dás ternura em troca aos que te dão rancor
(Mas sem a afectação de um santo que oficia
Nem pretensões de sábio a dar lições de amor)...

Se podes esperar sem fatigar a esperança...
Sonhar, mas conservar-te acima do teu sonho...
Fazer do pensamento um arco de aliança,
Entre o clarão do inferno e a luz do céu risonho...

Se podes encarar com indiferença igual
O triunfo e a derrota, eternos impostores...
Se podes ver o bem oculto em todo o mal
E resignar sorrindo o amor dos teus amores...

Se podes resistir à raiva e à vergonha
De ver envenenar as frases que disseste
E que um velhaco emprega eivadas de peçonha
Com falsas intenções que tu jamais lhes deste...

Se podes ver por terra as obras que fizeste,
Vaiadas por malsins, desorientando o povo,
E sem dizeres palavra, e sem um termo agreste,
Voltares ao princípio a construir de novo...

Se puderes obrigar o coração e os músculos
A renovar um esforço há muito vacilante,
Quando no teu corpo, já afogado em crepúsculos,
Só exista a vontade a comandar avante...

Se vivendo entre o povo és virtuoso e nobre...
Se vivendo entre os reis, conservas a humildade...
Se inimigo ou amigo, o poderoso e o pobre
São iguais para ti à luz da eternidade...

Se quem conta contigo encontra mais que a conta...
Se podes empregar os sessenta segundos
Do minuto que passa em obra de tal monta
Que o minuto se espraie em séculos fecundos...

Então, oh ser sublime, o mundo inteiro é teu!
Já dominaste os reis, o tempo e os espaços!...
Mas, ainda mais além, um novo sol rompeu,
Abrindo o infinito ao rumo dos teus passos.

Pairando numa esfera acima deste plano,
Sem receares jamais que os erros te retomem,
Quando já nada houver em ti que seja humano,
Alegra-te, meu filho, então serás um homem!...”

"If..." - RUDYARD KIPLING

Félix Bermudes, ao referir-se à leucemia que o acometia, diz poucos dias antes de morrer: "Estou vivendo uma experiência maravilhosa, fruto das colheitas enceleiradas na minha jornada de optimismo, respigando ensinamentos espirituais, através de uma longa existência sem vazios, nem desfalecimentos, sem descrenças."
Bermudes, Félix, "A conquista do eterno", Ed. Civilização Brasileira, 1974, pag. IX

Uma sátira de Nicolau Tolentino

2005-09-05T01:35:00.000+01:00

Oleo de Blake Flynn
Chaves na mão, melena desgrenhada

Chaves na mão, melena desgrenhada,
Batendo o pé na casa, a mãe ordena
Que o furtado colchão, fofo e de pena,
A filha o ponha ali ou a criada.

A filha, moça esbelta e aperaltada,
Lhe diz coa doce voz que o ar serena:
- «Sumiu-se-lhe um colchão? É forte pena;
Olhe não fique a casa arruinada...»

- «Tu respondes assim? Tu zombas disto?
Tu cuidas que, por ter pai embarcado,
Já a mãe não tem mãos?» E, dizendo isto,

Arremete-lhe à cara e ao penteado.
Eis senão quando (caso nunca visto!)
Sai-lhe o colchão de dentro do toucado!...

Nicolau Tolentino

Para saber mais:
http://web.ipn.pt/literatura/tolentin.htm
http://www.universal.pt/scripts/hlp/hlp.exe/artigo?cod=2_415

Al-Hamra

2005-09-03T11:58:00.000+01:00

Ontem visitei Alhambra!

Leiam os contos de Alhambra e visitem este local... agora percebo a lenda do sultão Boabdil que caçava nas colinas de Granada e que quando soube da tomada de Alhambra (etim. "vermelha") não conteve as lágrimas. É célebre a frase que a esposa de Boabdil lhe dirigiu: "Chora agora como uma mulher a cidade que não soubeste defender como um homem."
Revolto-me a pensar que Napoleão (ou os seus Generais) mandaram explodir todos aqueles palácios... e que foi a sorte de haver para trás um soldado ferido que salvou alhambra da desgraça, desarmando todos os explosivos que a campanha deixara para trás!

Tive a sorte de lá ir passar dois dias para ver um espectáculo da companhia de Belgais (Maria João Pires) que é simplesmente mágico.

http://www.belgais.org/Microsite1/index.asp

O concerto foi à noite no atrium do Palácio do Imperador Carlos V (séc XV). A melhor pianista portuguesa tocou Debussy e Chopin acompanhada de dança contemporanea e teatro... não tem palavras.. em pleno recinto de Alhambra!

Não percam a visita! Há um hotel muito bom mesmo pertinho (Hotel Alixares ****) com uma vista estupenda!

A sabedoria norte-americana

2005-09-02T14:32:00.000+01:00

Conta-se que um aclamado engenheiro norte-americano que esteve envolvido no projecto da Ponte Salazar, fez parte do painel na cerimónia da sua inauguração!

Um português que estava também no painel referiu-se à curiosidade de a ponte Salazar estar situada numa zona chamada Alcântara que em àrabe significava: "A Ponte"!

O americano não se contém e intervém logo: " Como se os àrabes alguma vez tivessem chegado a Portugal!"